Rinocerontología

Defenestrado en Disneyland

2009-08-04T14:25:00.004+02:00

La revista Foreign Policy ha publicado un especial con la lista de los cinco 'peores hijos' de los líderes mundiales. (ver resumen en El País) Detenciones, corrupción, posesión de drogas... son algunas de las medallas en los historiales delictivos de los hijos de papá de los caciques del mundo. Pero ninguna de las fechorías supera a la de Kim Jong Nam. Transcribo a El País: "Kim Jong Nam: Es el hijo mayor, con 38 años, del Querido Líder de Corea del Norte, Kim Jong il. Estaba destinado a sucederle, pero cayó en desgracia tras ser detenido en el aeropuerto de Tokyo bajo una identidad falsa con la intención de viajar a Disneylandia. Toda una humillación familiar".
Sin más comentarios.

Bye SUR

2009-07-30T09:54:00.000+02:00

30 de julio de 2009. Ha llegado el día. Hoy escribiré la página de Ceuta para SUR por última vez. Aún no sé con qué llenaré (rellenaré) los huecos presuntamente pensados para acoger noticias. Lo que sí sé es que no tengo ganas de hacerlo. Ni puta gana.

Los sociólogos silvestres (2)

2009-07-25T18:57:00.007+02:00

Capítulo 2. Los orígenes del Profesor Harris
Auguste Harris era, pese a su sonoro apellido, de Santander, esa teatral ciudad española de cartón piedra. De Santander de toda la vida, gustaba de repetir a Auguste, nunca se supo si con orgullo o con sorna. Muy cerca de lo que hoy es el Banco de Santander, cerca del mar, nació Auguste en 1929, treinta años antes que Miroslav Sakonovsky. Auguste creció entre algodones en una familia sencilla pero acomodada. Él, Harry Harris, ingeniero inglés de poca monta empleado en el consistorio santanderino gracias a sus sufridas amistades; ella, María del Carmen Pedreña, una bella campesina soñadora e inquieta. Auguste heredó la planta británica de su padre y ese espíritu vagabundo que su madre no se atrevió a poner en práctica. Dos cualidades, la apostura y la bohemia que pronto sedujeron al joven Sakonovsky tras aquel inesperado encuentro en las entrañas de la Affeltrangen Die Bibliothek.
Auguste pronto destacó tanto en sus buenas calificaciones escolares como en su desidia frente a los estudios, que sacaba adelante sin esfuerzo ni interés. Era un genio supino, fuera de control, parecía saberlo todo, conocerlo todo de antemano, salvo su genialidad. Pero todo cambio en la adolescencia: a la genialidad se le sumó la rebeldía.
Un cambio de actitud que se reveló fatal. A Los 14 años, la misma edad que tenía Miroslav Sakonovsky cuando se conocieron, los padres decidieron internar a su hijo en la isla de Pedrosa después de que un impertérrito Auguste entrara en la Catedral blandiendo "El origen de las especies" de Darwin para estampárselo en las narices al obispo. La ocurrencia anticlerical de Auguste Harris corrió de boca en boca por el Santander de 1943, tierra quemada tras el paso de las tropas franquistas. Los padres de Auguste decidieron actuar antes de que lincharan a su hijo por rojo.
Las aguas parecieron volver a la calma en el sanatorio de la isla de Pedrosa pero la víspera de su dieciséis cumpleaños, Auguste prendió fuego al ala norte. Las llamas, alentadas por el cierzo, devoraron la biblioteca. Sólo se salvó un libro: El Origen de las Especies.
-Era el único que merecía la pena, musitó Harris como única explicación.
Los padres de Auguste decidieron dilapidar la herencia para intentar sanar a su hijo. Vendieron la casa, que con los años serviría para dar cabida a una ampliación del Banco de Santander, y enviaron a su hijo a un sanatorio en las cumbres suizas, humilde (pese a su condición helvética) pero de inmejorable reputación en casos de desviaciones del comportamiento: el Das Medizinkrankenhaus de Affeltrangen. El aire frio de los Alpes despeja la cabeza, les recomendaron.
Un idioma extraño y una maravillosa biblioteca fueron construyendo al profesor Harris. En algo acertaron los padres de Auguste, los aires nuevos de Suiza le hicieron olvidar la rebeldía; los días mansos y las mañanas frías; las calles silenciosas y las noches largas y vacías le volcaron en los libros. Motivo suficiente para que un año después de su ingreso le concedieran el tercer grado hasta 1950, año en que Harris alcanzó la mayoría de edad y con ella la libertad
Harris pronto se hizo un hueco en la pueblerina sociedad de Affeltrangen. Su estatura, su espalda recta como un jinete, sus rizos disparados en todas las direcciones, su extraño acento hispano y su inagotable cultura le hicieron deseable entre las mujeres del lugar y un rival inesperado para los briosos mozos suizos. Aunque Harris, educado y atento, no parecía mostrar demasiado interés por sus admiradoras.
Katerina Müller fue la elegida. O la electora. Katerina se acercó al joven Harris una noche de primavera. ¿Me acompañas a casa? Era 1952, Auguste tenía 23 años y no olvidó nunca aquella noche del 23 de junio en la que en su tierra ardían las hogueras de la romería de San Juan y a él le ardió el corazón en un sofocante pajar a las afueras de Affeltrangen.
Katerina y Auguste se casaron el mismo 23 de junio dos años más tarde. Los casó el padre de Katerina, pastor protestante y potentado ganadero con más de un millar de vacas frisonas a cada cual más lustrosa. Auguste fue, como diría años más tarde, serenamente feliz: cerveza, días largos y apacibles como domingos. No tuvieron hijos, tampoco se les oyó lamentarse por ello. Todo parecía haberse encarrilado en la vida del profesor Harris hasta que en 1973, el primer autobús de línea que unía Affeltrangen con Foechtrasse se empotró contra la biblioteca municipal. Lo último que esperaban Katerina y Auguste al salir de la biblioteca era aquel mastodonte con ruedas que se les abalanzaba. Ella murió en el acto. Él estuvo varios años magullado.
Auguste Harris lloró durante tres largos años. Un viernes de enero de 1973 se enjugó las lágrimas y salió de nuevo a la calle enfilando la avenida rumbo a la biblioteca de Affeltrangen. No lo sabía, pero estaba a punto de escoger un nuevo camino.

Los sociólogos silvestres

2009-07-23T00:16:00.008+02:00

Capítulo 1. Nacimiento de la Sociología Silvestre
Miroslav Sakonovsky (Affeltrangen, Suiza, 1959) miró fijamente a los ojos de la matrona, su matrona. Tenía 45 segundos de vida a este lado de la vulva de su madre.

-Es muy observador- observó la señora Friedman- pero no llora por más que lo azoto. Está seriote.

Miroslav miró a su alrededor en la medida de las posibilidades de su cuello recién estrenado. Sus ojitos grises parecían dibujar un pensamiento deshilachado. Respiró hondo, como probando la capacidad de sus torpes pulmones y, tres minutos largos después de nacer, lloró, lacio y a regañadientes, pero lloró.

Su actitud ante la vida no varió demasiado en sus primeros años de vida. Miroslav fue un misterio silencioso incluso para su familia. Muchas noches sus padres, Miroslav y Katrina Marie, debían buscarlo a gritos por el barrio, una hilera de casas grises (también en Suiza hay casas grises) a la sombra de la fábrica de botones Steiff. Miroslav tenía la inquietante costumbre de espiar a los vecinos... en sus propias narices. Más de uno tenía un miedo cerval a aquel niño garabateado que se plantaba ante su cama con ojos escrutadores, en silencio y como patidifuso. El tiempo y varias tundas recibidas durante sus primeros pinitos científicos recondujeron la situación y Miroslav logró disimular su peculiar inteligencia durante los años de escuela. Años por otra parte aciagos aunque necesarios.
Un lunes de primavera (especialmente luminosa en el cantón de Turgovia) a la edad de doce años, Miroslav Sakonovsky olvidó ir a la escuela. Nadie pareció advertirlo hasta que su madre regresó del trabajo. Después de darle dos collejas, tres patadas en las espinillas y un tirón de orejas, Katrina se alisó el delantal, se ajustó el moño, salió al gallinero a recolectar los huevos para la cena y nunca más habló del asunto. Miroslav aguantó el temporal como todo en la vida, en silencio y con la mirada clavada en el horizonte.
Pocos días después Miroslav empezó a trabajar con el tío Fiedrich, bibliotecario municipal. Ya que no iba al colegio al menos estaría cerca de los libros toda su vida, pensó su madre. Su padre asintió. Su trabajo consistía en acarrear y desempolvar volúmenes que nadie leía. Nadie al menos hasta que Sakonovsky llegó al sótano de la biblioteca de Affeltrangen. Una cueva alicatada de viejos libros que se convertiría en la casa de Miroslav, que ya al cuarto díá de trabajo en la biblioteca olvidó regresar a casa. Nunca más volvería, salvo para comer los domingos.
Allí en el sótano de la Affeltrangen Die Bibliothek conoció al profesor Harris. Se lo encontró una tarde de viernes, dormido sobre un grueso (y discutible) volumen de antropología. Sakonovski zarandeó al intruso agarrándolo por el cuello de su grueso abrigo de cabritillo. Olía a perfume de mujer, probablemente francés como todos los perfumes, pero Miroslav sólo tenía catorce años y la perfumería no era su fuerte, prefería a Voltaite. La mata de pelo rizado, disparada en todas las direcciones, se giró lentamente y unos ojos brillaron aturdidos. Se miraron fijamente durante largo rato. Y así siguieron, en diferentes posturas durante el resto de la tarde y buena parte de la noche hasta que el intruso dijo: soy el profesor Harris, Auguste Harris.
-¿Profesor?
- Sí, bueno, no.
Miroslav pestañeó con paciencia esperando una aclaración.
-Soy sociólogo, dijo al fin Harris
-¿Sociólogo?
- Sí, bueno, sociólogo silvestre.
- Silvestre..., paladeó Miroslav sin saber que estaba asistiendo al nacimiento de una nueva ciencia.

Levante

2009-07-22T08:57:00.003+02:00

La niebla que acompaña al levante en Ceuta. Fotografía de Javier Sakona.

El viento de levante me tuerce, me enturbia. Me encharca la cabeza. El levante me lastra, me encierra en mí mismo. El levante me exprime, me deja sin aliento, me hace un nudo en el estómago. El levante humedece, reblandece. Alborota el mar y la testa. El levante.

Mierda, lo he hecho

2009-07-19T23:37:00.003+02:00

Llevo meses resistiéndome a la tentación y hoy, no sé por qué hoy, he cedido. Seré pasto de la moda, atrapado por la red de la red de redes, uno más en tu lista de amigos, un garabato en tu puñetero muro: desde hace unos minutos soy uno más de los millones de gilipollas agregados a Facebook. Y eso que no quería, pero estoy harto de oir hablar del dichoso Feishbu y tener que poner cara de Paco Martínez Soria en Wall Street, así que tendré que tragarme mi palabrería... Y si la CIA está espiando, tal y como aseguraba The Guardian, pues que pasen y vean.

Estupor

2009-07-17T23:29:00.006+02:00

Amsterdam, junio de 2009. Javier Sakona

El 6 de marzo de 1967 George Rapacius resucitó de entre los vivos. Deambuló durante años perplejo hasta que reunió el valor suficiente para respirar hondo y decidirse a saborear el agridulce paladar del estupor.

Monopolios

2009-07-17T10:37:00.004+02:00

Miles de funcionarios de la Stasi, más de 17.000, trabajan aún hoy para el Gobierno alemán, reciclados en las entrañas del Aparato. Algunos velan incluso por la seguridad personal de la canciller Ángela Merkel.

El Estado tiene el monopolio de la violencia, pero también de la memoria y del olvido

¡Socorro!

2009-07-16T21:36:00.002+02:00

No he logrado cazar ningún rinoceronte desde hace días. Y no se crean que no lo he intentado pero no he podido entrar en mi propio blog. ¿Los motivos? Los ignoro, pero desde casa no consigo colgar ni una triste palabra (mierda de wi fi) así que lo hago desde el trabajo, al fin y al cabo poco más me queda por hacer.
Seguiremo sinformando.

Todo lo hacen los chinos

2009-07-12T01:29:00.003+02:00

El MDMA que circula de boca en boca alimentado la euforia juvenil en las noches de verano y música de Europa es una falsificación, leo en El País. Nada escapa a la copia, y mucho menos la droga. Cuando se habla de copias pirata habitualmente China anda de por medio y este caso no es una excepción, pero curiosamente su papel en la cadena del éxtasis no es el de pirata falsificador sino el de emisor de materia prima. Y "ha cerrado el grifo".

Según explica Eduardo Hidalgo, coordinador de Energy Control en Madrid, una organización gubernamental para el análisis de las sustancias y la información, "la empresa china que comercializaba las medicinas que servían como precursores químicos de síntesis- la base que los laboratorios ilegales en los Países Bajos usan para fabricar el MDMA- ha cerrado el grifo".

En resumen: todo lo hacen los chinos.

Leer noticia en El País

Tu mirada

2009-07-09T19:54:00.002+02:00

Aventuras de Perro

2009-07-09T19:21:00.004+02:00

1. Instinto

Le llamaban simplemente Perro. Cabían pocas más explicaciones. Perro. Con eso bastaba y sobraba. Hay a quien le puede sonar incluso despectivo. Perro cristiano, perro pulgoso, perra vida... Y probablemente era despectivo, pero a Perro le gustaba. Le revestía de un halo silvestre que lo enorgullecía. Vale, era pequeño y largo, con las patas tronchas y las orejas demasiado grandes incluso para un perro; pero era un predador, bajito y feo pero un predador.

A lo lejos se acercaba un yorkshire, diminuamente aristocrático y perfumado. Perro tensó el rabo y dejó asomar colmillo. Un gruñido sordo resbaló garganta abajo. Triqui, triqui, triqui... El yorkshire caminaba con brinquitos insolentes tensando la correa, tensando también el orgullo de Perro. Olía a pachuli y a comida deluxe de lata. Un hilillo agrio recorrió la lengua de Perro que, como un relámpago sucio, lanzó una dentellada silenciosa al cuello del yorkshire que emitió un gritito de pánico y sorpresa. Perro hubiese disfrutado abriendo en canal a aquel niño mimado pero no era necesario. Su autoestima perruna estaba saciada. No hay mordisco que por bien no venga.
2. Esclavos
El puerto es un extraño ser que respira silencioso y deja escapar de sus entrañas todo tipo de seres inquietantes. Perro lo sabía y lo temía. Le gustaba deambular cerca del puerto buscando algo de comida, seguir el rastro difuso de la cena de algún pescador, dejarse acariciar por algún otro olvidado como él, empaparse de agua salada para sacudirse después con todas sus fuerzas. Sin nunca bajar la guardia.

Perro dejó atrás el puerto y avanzó por entre los arbustos de la mediana. Caminaba a paso lobuno, con el rabo entre las piernas, olisqueando el suelo, pendiente de no terminar siendo el plato de alguno de los inmigrantes que esperaban su oportunidad para colarse en un barco ocultos en las escolleras.

Un trozo de queso curado se agarraba a las raíces de un arbusto resistiéndose al hocico de Perro cuando a su espalda un siseo seguido de dos toques de martillo le erizó las alarmas.

No les había oido. No hacían apenas ruido. Arrastraban los pies cargando sobre sus espaldas un armatroste de madera. Bajo palio, una figura de pan de oro y encajes tintineaba ajena al esfuerzo de aquellos hombres. Silenciosos, extrañamente cabizbajos. Un ser gordo como mastín viejo caminaba a su lado susurando órdenes. Un martillo de plata se balanceaba en el extremo de unos de sus brazotes, adornados con guantes blancos.

Perro había oído hablar de ellos pero jamás les había visto. Penitentes les llamaban. Cargaban su culpa y la ajena, pensaban. Sufrían sobre sus hombros el peso de la fe. Y no parecía importarles. Perro se agazapó tras un seto y esperó a que llegaran a su altura. Si no no había comida había que distraerse de algún modo. El yorkshire malcriado no sería su única víctima aquella noche.

Toc toc toc. El martillo golpeó la estructura de madera del paso que se elevó de un golpe seco rebotando pesado sobre los hombros de los penitentes. Perro salió de su escondite y se coló por entre las piernas de aquellos seres vestidos de negro, sudorosos de fe e ignorancia supina. Bajo el paso el mundo se reducía a pies malolientes, aroma de madera vieja y asfalto. Perro buscó el tobillo más jugoso y comenzó a morder una a una las pantorrilas de los penitentes. Los gritos de dolor y sorpresa se multiplicaron balanceándose el paso peligrosamente.

Lo último que vio Perro mientras se alejaba como una flecha fue una figura de mujer vestida de blanco y oro cayendo en un charco de agua y aceite. Sobre su cabeza una corona, en sus brazos un niño de porcelana con la mirada clavada en Perro, que, de pronto, comprendió qué era eso del sentimiento de culpa que dicen que mueve el mundo.

Los anteriores relatos pertenecen a un blog olvidado en 2006 por su irresponsable autor (useasé yo). Esto no es un sino un sincero homenaje a Perro, animalito. Mondo Perro

Ceuta en Millennium

2009-07-09T09:49:00.001+02:00

"Gibraltar era un lugar que no se parecía a ningún otro. La Ciudad había permanecido aislada durante décadas: una colonia que, inquebrantable, se resistía a incorporarse a España. Por supuesto los españoles protestaban contra la ocupación. (Sin embargo, Lisbeth Salander consideraba que los españoles deberían cerrar el pico mientras ocuparan el enclave de Ceuta en territorio marroquí, al otro lado del Estrecho)...."
Página 795 de 'La reina en el palacio de las corrientes de aire' Millennium 3 de Stieg Larsson

Amsterdam

2009-07-08T23:29:00.002+02:00

Swing

2009-07-08T22:14:00.001+02:00

Grossenback

2009-07-08T16:18:00.002+02:00

Gregor Grossenback reposó las manos juntas sobre las rodillas juntas y miró al infinito a través de su interlocutor. Trató de escuchar pero las palabras se le escapaban entre los dedos. Nada de lo que decía conseguía rozar su atención. Pero no por ello dejó de sonreir cabeceando educado. Grossenback respiró hondo y escupió para sus adentros. El show debía continuar y él debía comer.

FOTOGRAFÍA: Iñaki Abella Gutiérrez

Más despidos en SUR

2009-07-04T12:08:00.000+02:00

La Asociación de la Prensa del Campo de Gibraltar (APCG) ha tenido conocimiento del despido injustificado de cuatro compañeros del diario Sur Campo de Gibraltar, que han visto rescindido su contrato de manera injustificada y sin previo aviso. Los despedidos son dos redactores, un fotógrafo y una comercial.

La APCG lamenta que la crisis económica esté sirviendo de excusa para despedir a periodistas en los medios de comunicación, y recuerda que no es la primera vez que el diario Sur Campo de Gibraltar despide a alguno de sus trabajadores de manera improcedente. De hecho, en poco más de tres años, este diario comarcal ha llevado a cabo ya diez rescisiones de contrato.

Por otra parte, se da la circunstancia de que los despidos, tanto en éste como en otros casos, se producen aludiendo las empresas causas económicas, mientras que por otro lado se celebran aniversarios y otras actividades festivas, en las que se anuncian compromisos con el empleo y con el desarrollo del Campo de Gibraltar ante las distintas autoridades comarcales invitadas.

La Asociación de la Prensa del Campo de Gibraltar lleva un buen puñado de años denunciando públicamente las irregularidades que se comenten en el sector de los medios de comunicación, tanto escritos como radiofónicos y audiovisuales. Estas irregularidades no sólo tienen que ver con los despidos, como en este caso, sino también con las condiciones en las que muchos profesionales de la información se ven obligados a desempeñar su trabajo (jornadas de trabajo interminables, baja remuneración salarial, intrusismo, presiones de todo tipo,... etc), y que en bastantes casos dejan mucho que desear.

Lamentablemente, con la actual situación económica mundial, la precariedad e inestabilidad laboral de los periodistas ha ido a más, pues, tal y como ha recordado hoy el presidente de la APCG, Estanislao Ramírez, “hay empresas que están aprovechando la crisis para recortar plantilla y abaratar costes, en detrimento de la calidad de la información que reciben los ciudadanos, y que constituye uno de los pilares fundamentales de todo sistema democrático”.

Medidas de protesta

El presidente de la APCG recordó que la Federación de Asociaciones de Periodistas de España (FAPE) ha puesto en marcha un “Observatorio contra la crisis” que compromete a todas las asociaciones federadas a estar muy pendientes de los abusos que se están cometiendo en los medios de comunicación. De hecho, la constitución de una Plataforma en Defensa del Periodismo fue uno de los principales logros de la última Asamblea General de la FAPE, celebrada en marzo en Sevilla, paras buscar medidas para la lucha contra la precariedad laboral en el sector.

Una de esas medidas pasa por reclamar públicamente a las administraciones e instituciones a que no apoyen económicamente, subvencionen ni contraten publicidad institucional en aquellas empresas periodísticas que están destruyendo empleo. Asimismo, la APCG va a realizar un nuevo llamamiento a la Inspección de Trabajo para que vigile con especial interés las múltiples prácticas ilegales que se están produciendo en las redacciones de los medios de comunicación, sancionándolas con la mayor contundencia.

Asimismo, entre las acciones puestas en marcha en defensa del empleo se encuentra la coordinación con las centrales sindicales. De hecho, y en virtud del convenio de colaboración existente al respecto, la APCG mantendrá en los próximos días una reunión con los sindicatos UGT y CCOO para analizar detenidamente la situación actual y concretar movilizaciones de protesta y, lógicamente y como viene haciendo en estos casos, apoyará todas las acciones de protesta y denuncia que los afectados decidan llevar a cabo. Precisamente, hace apenas unos días ya se apoyó de manera conjunta a los trabajadores del diario Europa Sur que habían convocado concentraciones en protesta por los despidos que también se están produciendo en el grupo Joly.

De vuelta

2009-06-27T19:20:00.000+02:00

Diez días de desconexión; diez días lejos; diez días caminando; diez días sonriendo... Diez días feliz.
Hola de nuevo.

Comparaciones odiosas

2009-06-16T11:18:00.000+02:00

Tiempo

2009-06-13T21:55:00.003+02:00

Pierdo dinero; gano tiempo.

Nota: Fotografía hecha el 13 de junio, useasé hoy, a un anuncio en una vieja revista olvidada en un zarzal de los alrededores de la ermita de San Antonio (Ceuta). El color dorado vienen dado por el filtro del flash que pese a ello no utilicé, lo que da ese tono cálido, viejo.

Ya soy redactor (Mariano José de Larra)

2009-06-12T15:04:00.002+02:00

¿Por qué extraña fatalidad ha de anhelar el hombre siempre lo que no tiene? Preguntémosle a un joven barbilucio qué desea. «¿Cuándo tendré barbas?», exclama en su interior. Nácenle las barbas, y hele allí maldiciendo ya del barbero y de la navaja. «¿Cuándo hallaré en mi Filis correspondencia?», le grita en el fondo de su corazón un deseo innato de amar y de ser amado. Ya oyó el sí. ¡Gozó el bien que deseaba! Y ya maldice del amor y sus espinas. ¿Le prefiere Laura? Pues todo su deseo se cifra en conquistar a Amira que le desprecia. ¿De qué nace esta sed insaciable, este deseo vividor, reemplazado por otros y otros deseos que rápidamente se suceden, sin encontrar jamás sino imperfecta satisfacción? Leer más

Gentileza de David Rojo

Despedido por burofax (y 2)

2009-06-11T23:26:00.006+02:00

El periodismo es la profesión más bella del mundo, dijo García Márquez en un arrebato. Cierto, bella como una jungla, como un atardecer en el campo de batalla. Bella, cruel, apasionante, exigente, infinita, mal pagada, siempre nueva, alienante, estimulante, adictiva, embriagadora y, cierto, bella, muy bella. Pero agotadora.

Llevo apenas trece años en esta selva(un suspiro) con suerte desigual y no hay curso en que no me plantee mandarlo todo al carajo. Algo de lo que no te avisan en la facultad, ese lugar en el que malgasté feliz cinco años de mi vida ignorante de que debía agenciarme un machete pues me esperaba una jungla. Apenas recuerdo de aquel tiempo consejos útiles o avisos a navegantes para lo que teníamos por delante: jornadas infinitas, sueldos míseros, con suerte de mileurista esclavizado; empresarios de la Satrapía, editores iletrados y ratas de las alcantarillas del poder; eso sin mencionar las mordazas invisibles, la autocensura del superviviente, las estupideces de las que tienes que escribir, los tontos supinos que tienes que escuchar...

Pero no crean que esto es un lamento. No. Dejémoslo en pataleta justificada, pero pataleta. Me han despedido hace quince horas y lo han hecho por la espalda, es verdad, y mediante un burofax, cierto, pero no es para tanto, ya me han despedido por teléfono y por sentencia judicial, un burofax suena a broma tecnócrata. Soy un superviviente, créanme. De momento he esquivado la marea. Barrunté el peligro y busqué refugio: ya tengo trabajo de recambio.

Estoy agotado pero me toca empezar de nuevo. No hay más remedio que seguir caminando. Gabriel García Márquez tiene razón, es la profesión más bella del mundo. Pero el periodismo, como la vida, es también como un rinoceronte. Extraña. Acorazada. Aplastante. Increíblemente real.

Despedido por burofax

2009-06-11T09:14:00.002+02:00

Hoy he recibido mi primer burofax. Llegaba de Málaga, concretamente de Prensa Malagueña, editora de Diario SUR. Era mi despido. Resulta frío, burocrático y, sobre todo, paradójico: una empresa dedicada a la comunicación prefiere el silencio mecánico y árido de un burofax para despedir a sus empleados. Un sms, incluso el messenger, habrían sido opciones más humanas.

Lila

2009-06-02T22:07:00.002+02:00

Conocí a Lila hace seis años, una larga madrugada de Oscar. Salió al escenario tras Caetano Veloso, menuda, indígena, portadora de un millónvoces de todos los colores. Y me enamoré de Lila, de Lila Downs. Puro México, pura garganta, puro corazón. Capaz de esconder a mil mujeres en su pecho todas cantando a una.

La partida

2009-06-02T09:35:00.004+02:00

Antonio Baños, periodista en paro, ciudadano cabreado y autor del ensayo 'La economía no existe', es el responsable de una de las descripciones más lúcidas sobre la crisis que he escuchado. Cito de memoria: "La crisis no es una tormenta casual (...) sino el momento en el que la partida de poker acaba, se recogen ganancias y vuelven a repartirse las cartas". Hagan juego señores.

Mohamed VI vs. Gordillo

2009-06-01T12:53:00.002+02:00

Pedro Gordillo ocupa portadas y titulares a ambos lados de la frontera. En las últimas semanas, reportajes, columnas de opinión y noticias en la prensa local del norte de Marruecos y en medios de Rabat, señalan al vicepresidente de la Ciudad y presidente del PP, Pedro Gordillo, como el principal avalista del 'Tablig' en Ceuta, una doctrina musulmana de origen indio y con mucha fuerza en Pakistán, casi clandestina en Marruecos, donde está considerada como la simiente del terrorismo islamista.

Diarios como 'Tamouda', de Tetuán o 'Assabahia', de tirada nacional, denuncian -con abundantes fotografías del vicepresidente ceutí- las «maniobras» de Gordillo para «tener agarrados» a los musulmanes de Ceuta y de las amistades y relaciones de éste con organizaciones islámicas ceutíes vinculadas, afirman, a los Emiratos Árabes y Pakistán y a otras que consideran potencialmente peligrosas como los Hermanos Musulmanes de Egipto. Un apoyo, denuncian en la prensa de Marruecos, en detrimento de aquellos ceutíes de confesión islámica que practican la doctrina malekita, mayoritaria en Marruecos, y cuya cabeza visible es el propio rey Mohamed VI, por quien se supone deben rezar cada viernes. Cabe señalar que en ambos diarios se habla siempre de «marroquíes de la Ceuta ocupada» para referirse a los ceutíes de confesión musulmana. Como telón de fondo de esta polémica, de difícil comprensión para el profano, está el enfrentamiento entre dos corrientes musulmanas muy diferenciadas: el Tablig, de origen oriental y vinculado a Pakistán e Irán, que en Ceuta representaría la Unión de Comunidades Islámicas de Ceuta (UCIDCE) y los malekitas, representados en la FEERI ceutí, cuya máxima autoridad es el rey de Marruecos.

No es la primera vez que Pedro Gordillo y Juan Vivas (especialmente el primero) se ven vapuleados en la prensa del vecino Reino de Marruecos. La celebración de la primera Musal-la, (rezo colectivo de celebración del final del Ramadán) en Ceuta ya levantó suspicacias al otro lado de la frontera del Tarajal al primar la Ciudad a la UCIDCE frente a la otra asociación local, la FEERI, apartada de la organización del rezo.

Mohamed VI vs. Gordillo

Un entramado de diferencias religiosas con no pocos efectos políticos, e incluso económicos, sobre las relaciones entre España y Marruecos. Una de las voces más interesadas en denunciar lo que consideran una temeridad de Ceuta, el apoyo al 'Tablig', es Fuad Ali el Himma, el mejor amigo del rey Mohamed VI y líder del Partido Autenticidad y Modernidad, conocido popularmente como 'el partido del rey'. El Himma señala directamente a Gordillo en un artículo de opinión en el diario tetuaní Tamouda, como el responsable de «acabar con la relación de los musulmanes de Ceuta con Marruecos». El Himma subraya que Gordillo es presidente del PP ceutí, el partido «que envió al ejército español a luchar a Irak».

El Himma acusa a a Gordillo de «sembrar la separación entre los musulmanes de Ceuta» e impidiendo la mediación del Ministerio de Asuntos Islámicos de Marruecos, que hasta hace unos años controlaba a los imames de Ceuta.

De espaldas a Marruecos

Ahora, tras el golpe de timón de Gordillo en 'cuestiones islámicas', las atenciones de la Ciudad recaen casi exclusivamente en la UCIDCE, esto es, fuera del control de Marruecos pero sin conocer quién inspira y controla realmente a estas comunidades religiosas ceutíes. O lo que es lo mismo: la disyuntiva entre lo malo conocido, Marruecos, o lo presuntamente mejor pero completamente desconocido. Países como Holanda, Francia o Alemania se han decantado por Marruecos y prefieren que sea éste quien se encargue de la formación de los imames de su territorio.

«Desde la perspectiva del Estado marroquí, la existencia y el crecimiento de la población musulmana supone una oportunidad, pero, también, paradójicamente, un riesgo», explica sobre el Tablig en Ceuta un informe de Carmen González Henríquez para el Real Instituto Elcano. «Hasta ahora -prosigue- y a pesar de la presencia habitual de los servicios de inteligencia marroquíes en las ciudades, el control de las mezquitas, la captación de colaboradores, la existencia de algún centro escolar de gestión propia, y la organización de una infraestructura administrativa en las inmediaciones (gobernadores simbólicos, financiación de viajes a La Meca, concesión de becas universitarias, libros específicos en el registro civil en Fnideq y Nador, entre otras) la población musulmana ha resultado más impermeable de lo esperado. Así lo muestra la reciente implantación y el éxito en Ceuta del Tablig, una rama del Islam procedente de la India y por tanto independiente del reino marroquí, cuya cabeza ejerce a la vez como jefe espiritual».

Miembros de la FEERI (organización 'rival' de UCIDCE) consultados por SUR alertan del peligro que supone el Tabligh. «Gordillo no sabe a quién están apoyando», avisan prefiriendo guardar el anonimato y desvinculando a la FEERI de Marruecos. «Se trata de algo religioso, no político», zanjan.

Una alerta con la que coincide Fernando Reinares, director del Programa sobre Terrorismo Global en el Real Instituto Elcano: «Pero si de propiciar la radicalización violenta en la diáspora paquistaní se trata, es menester aludir al Tabligh Jammaat, muy presente entre los surasiáticos de observancia suní que viven en Europa Occidental (...) En este sentido, el Tabligh actúa como una agencia inhibidora de la efectiva integración social de los inmigrantes o de sus descendientes y propicia ámbitos de radicalización aprovechables por los terroristas», en referencia a la población musulmana de origen paquistaní y a los seguidores de esta rama asiática del islam, también instalada en Ceuta.

Una vinculación con Pakistán que destaca también la prensa marroquí en sus ataques contra Gordillo, a quien acusan de dar apoyo económico a «elementos pakistaníes» que se reúnen «en secreto» en mezquitas y escuelas privadas del Príncipe y a quienes, aseguran estos diarios, sufragaría con subvenciones billetes a Emiratos Árabes y Teherán. Esto último especialmente molesto para Marruecos, que ha roto relaciones diplomáticas con Irán.

El Tabligh responde

Por su parte, Laarbi Mateeis, presidente de la UCIDCE ha reiterado en numerosas ocasiones a este diario que el Tablig «es un modelo de convivencia. Rechazamos el significado que los radicales han dado a la palabra 'yihad'. Para nosotros significa esfuerzo».

Periodismo

2009-05-31T22:59:00.000+02:00

Cine

2009-05-31T22:53:00.000+02:00

Léxicocracia

2009-05-31T22:41:00.002+02:00

Puedo prometer y prometo

2009-05-27T09:06:00.000+02:00

Puedo prometer y prometo, y es más, me comprometo a trabajar porque Ceuta sea ciudad olímpica en 2020; y que un puente de plata la una a la Península como siempre soñó y que cada caballa tenga un velero bergantín (que bonita palabra) para cruzar el Estrecho a su libre albedrío (otra preciosidad de vocablo). ¿Qué como lo haré? Nadie ha dicho que lo vaya a hacer, sólo que trabajaré por ello. ¿Y por qué lo digo si no tengo intención de cumplir mis rimbombantes promesas? Hombre, no es una promesa, se trata de una reflexión… Y estamos en campaña electoral.

No soy el autor del anterior juego retórico. El honor de los malabares es del candidato del PP al Parlamento Europeo Jaime Mayor Oreja, un artista de la promesa, tal y como demostró a su paso por Ceuta prometiendo “trabajar” y “reflexionar” cuando se dé la ocasión de abordar la integración de Ceuta en la Unión Aduanera, la apertura de una aduana comercial, o la necesidad un trato especial para la Ciudad Autónoma dentro de la UE. O sea: nada.

Pero Jaime Mayor no es el único que regatea sus promesas electorales Algo así, y en el mismo terreno, la Unión Europea, es lo que vienen haciendo unos y otros. PP, PSOE, y hasta UpyD, prometen sin explicar que no son nadie para cumplir sus promesas, que serán sólo medio centenar de diputados en un mar de escaños de 27 nacionalidades. Es cierto, pueden comprometer su trabajo, su esfuerzo, sus desvelos, pero son apuestas con dinero ajeno, un brindis al sol. El poder ejecutivo está en manos de los Gobiernos, un entramado en el que unos pesan más que otros y desequilibran balanzas imposibles de equilibrar. Un entramado puntiagudo como el alambre de espino de las fronteras y frágil como un castillo de naipes edificado por políticos. Un entramado que, además se juega en el tablero internacional.

Jaime Mayor Oreja puede venir a Ceuta y proclamar con la gravedad su vozarrón que Ceuta será “más España y más Europa”; que Ceuta tendrá, lo jura, una aduana comercial, aunque Mohamed VI se parta de risa al otro lado del Tarajal. Y puede jurar y perjurar que los ceutíes serán miembros de pleno derecho de la Unión Europea, aunque Bruselas arquee una ceja preguntando dónde está Ceuta. Total, prometer es gratis.

Jaime Mayor, o Adela Nieto, o Izaskun Bernal nos sonríen y prometen llevando al límite la elasticidad de las palabras. Les es indiferente que, en lo esencial, sus programas europeístas para Ceuta se parezcan más de lo que piensan. ¿Y trabajar juntos para hacerlo realidad? Ni hablar: “Ahora es el momento de la competición, ya habrá tiempo para eso, esto es la democracia”, respondió Cristóbal Montoro a esa pregunta en su visita a Ceuta.

Pues eso. Así es la democracia

Aplastadas por el contrabando

2009-05-25T23:28:00.005+02:00

Son porteadores, hombres y mujeres de carga. Cruzan tres y cuatro veces al día el paso fronterizo del Biutz, en Ceuta, cargados de fardos de contrabando. Hoy han muerto dos mujeres, Sohora y Busrah, de 53 y 32 años de edad; aplastadas por una avalancha. Una de tantas. Dice la Policía que no sabe cuál fue el origen de la avalancha mortal. Yo sí lo sé: el contrabando.El puente del Biutz no es un paso fronterizo cualesquiera. En 2002, los Gobiernos de España y Marruecos decidieron abrir una vía de comercio, eso dijeron, pero abrieron un agujero negro en la frontera por el que se cuela el contrabando con la aquiescencia de ambos lados de la frontera. El puente del Biutz, un pasadizo enjaulado con caminos diferenciados para hombres y mujeres, una rendija por la que, dice el acuerdo hispano-marroquí, los porteadores compran productos (alimento, ropa, etc.) en el Polígono Comercial del Tarajal, un centenar de naves en las que se vende casi de todo. Pero por las grietas se cuelan las ratas.

Pese a que el origen legal son, se supone, las mercancías del Tarajal, los enormes fardos que acarrean los porteadores esconden en su mayoría prendas falsificadas, textiles manufacturados en China que llegan en camión a Ceuta desde los polígonos de Madrid y Valencia. Lo sé yo y lo saben todos.
No se sabe bien cómo llegan los camiones hasta el Tarajal, ni qué agentes de aduana los fiscalizan, pero el caso es que llegan. Las mercancías duermen en almacenes clandestinos de la cercana barriada marginal del Príncipe, allí se reparten ya convertidos en enormes fardos de colores entre los porteadores que, ya de madrugada, se agolpan en las inmediaciones del Biutz. Listos para la batalla, dispuestos a pisotear a quien sea necesario para cruzar el Biutz las veces que puedan. El salario de cada pase varía según la mercancía. De los 10 euros de los fardos 'legales' (las mercancías no pasan controles ni pagan aranceles) con alimentos o ropa adquiridas en el polígono a los 30 euros de los fardos de productos chinos o incluso hasta 50 si se trata de mercancías más peligrosas, como es el caso de las prendas de marcas falsificadas. Una fortuna al otro lado de la frontera. Según datos oficiales, este trasiego de mercancías mueve entre 500 millones (datos de España) y 700 millones de euros (estimaciones de Marruecos). Una fortuna a uno y otro lado de la frontera.
Este flujo de dinero que, junto al incipiente turismo, supone un pilar vital para la maltrecha economía de la provincia de Tetuán; y un alivio para la no menos maltrecha (aunque a otro nivel) economía de Ceuta. Un factor que explica casi por sí solo que ambas Administraciones miren hacia otro lado. Y que explica, de manera indirecta, las avalanchas de hombres y mujeres esclavos de su hambre, o esclavos de sus ansias por ganar un dinero inalcanzable por otras vías.
"Estamos desbordados", confiesa un agente de la Policía Nacional que pone un ejemplo desasosegante para explicar el comportamiento de la masa: "Son como los ñus de los documentales cuando van a cruzar un río infestado de cocodrilos, saben que alguno va a morir pero les da igual, ellos quieren cruzar el río a toda costa".
La imagen es buena, desoladora pero acertada. Salvo un detalle crucial: aquí los cocodrilos se hacen ricos a costa de los ñus, muy ricos.

Aquel roble

2009-05-22T23:39:00.002+02:00

Bebí mi primera cerveza encaramado a un roble. Nunca me supo mejor.
Cuando unos dormían la siesta de verano y otros salían a segar y empaquar la hierba dorada de agosto, Josemilio y yo nos colábamos a hurtadillas en la bodega de Jeremías, uno de los que debía sacrificar la siesta trabajando en el prao y a la postre el alcalde del pueblo. Entre los sacos de harina guardaba las cajas de San Miguel para refrescar el gaznate a la sombra del tractor. Uno vigilaba, el otro se hacía con el botín.
Recuerdo el tacto frío del botellín bajo la camiseta, el tintineo delator; el tonto latir del corazón tras la fechoría; la carerra hacia el bosque, donde la hierba dejaba paso a los robles. Nuestro escondite a cielo abierto.
Nuestro árbol era el primero, el primero de miles. Nacía donde moría el pasto, al pie del camino que descendía hacia las faldas de robledal. Un roble albar maduro pero estilizado, recostado en los restos de un muro de piedras y que ofrecía sus ramas para trepar. Nos acomodábamos en uno de los recovecos de sus ramas y allí saboreábamos la travesura, como un Tom Sawyer trepador.
Y escalábamos hasta asomar la cabeza sobre la copa. Y nos mecíamos con el viento, desafiando la elasticidad de las ramas, como una hoja más.
Y cada cerveza era una aventura.

Definición de democracia

2009-05-22T22:38:00.003+02:00

Cristóbal Montoro, portavoz de economía del PP en el Congreso; ex secretario de Estado de Hacienda y ex ministro de Hacienda visita Ceuta para exponer el programa electoral de su partido en pro del interés general, haciendo especial hincapié en la visión del PP del (difícil) encaje de la ciudad autónoma en la Unión Europea. Propuestas que, en lo fundamental, coinciden con las que plantea el PSOE. El periodista pregunta dejándose llevar por el ciudadano que lleva dentro:

"Las propuestas de PP y PSOE sobre integración aduanera, trato preferente de la Ciudad atendiendo a su condición de frontera y la presión migratoria son muy similares. ¿Podrían en un futuro PP y PSOE ponerse de acuerdo para lograr que los ceutíes entren al fin en la Unión Europea?"

Y Cristóbal Montoro, con aplastante sinceridad, responde: "Ahora estamos en la competencia, luego viene el trabajo, ya habrá tiempo para eso, esto es la democracia".

Pues eso, así es la democracia.

Las vueltas de la historia

2009-05-21T23:03:00.004+02:00

España retira sus espías de La Habana; se tensan los alambres de espino de la diplomacia. El origen del conflicto (dice la SER) es un cubano, responsable de la oficina del Gobierno Vasco en La Habana, detenido por espionaje. Hagamos memoria. Un delegado diplomático del lehendakari en un regimen caribeño asediado por Estados Unidos; doble, quizá triple espía... Si no saben de qué hablo lean Galíndez, la historia de Jesús de Galíndez contada por Manuel Vázquez Montalbán

Paraíso

2009-05-20T15:31:00.005+02:00

Un triángulo de arena que separa el mar abriendo camino hacia la posibilidad de una isla. Las olas besándose mansas sobre la arena; el mar mirándose a sí mismo, cerrando el círculo. El paisaje posible escondido más allá las rocas, el secreto más bello guardado al fondo del acantilado. El lugar en el que encontré el sosiego y aprendí a desnudarme. La playa de Covachos, municipio de Santa Cruz de Bezana, Cantabria. Sin duda el Paraíso.

P.D. Las fotos me las envía (mi amiga) Itziar. Gracias. Gracias. Gracias. Gracias.

Corrupción legal

2009-05-20T09:12:00.002+02:00

Medio mundo aplaude el escándalo levantado por The Guardian al publicar los lujos y caprichos que se dan los lores y los comunes a cargo del erario público. Jardines, casas de campo, piscinas... los ciudadanos británicos han pagado más de lo imaginaban y empiezan a rodar cabezas. Medio mundo aplaude. España también mientras dice, con la boca pequeña, aquí eso no pasa. Ya... No pasa. En España los diputados y senadores mantienen sus ocupaciones y empresas porque ellos mismos, en comisión secreta, las aprueban y califican de "compatibles": abogado, asesor, tertuliano, gestor, periodista, profesor... Diputados y senadores que llegan a tener catorce (¡¡14!!) ocupaciones compatibles (sic), que son representantes de Shakira o que monopolizan el abastecimiento de combustible (en Ceuta y Melilla) y que, de postre, votan, por unanimidad claro, subirse el sueldo cada legisaltura. Lo publicaron El País y El Mundo. Y aún no han rodado cabezas. Ni rodarán.

Táctica y estrategia

2009-05-19T13:52:00.000+02:00

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo, ni sé
con que pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo, ni sé
con que pretexto
por fin me necesites.

(Mario Benedetti, 1920-2009)

Censura

2009-05-19T09:35:00.005+02:00

Discretamente, el Gobierno de Ceuta (PP) ha recortado en 150.000 euros las discretas, casi secretas, subvenciones a sus medios afines. 150.000 euros que son sólo una pequeña parte del pastel de dinero público que sirve para dorar la realidad vuelta y vuelta y seguir edificando la mentira adornada de loas y alabanzas que mantiene bajo palio al Gobierno de Juan Vivas (y Pedro Gordillo). 150.000 euros menos son muchos euros pero no son un drama.

La pérdida ha sido rápidamente subsanada, al menos en los dos principales periódicos: un par de despidos y otros tantos a cocción lenta para evitar indemnizaciones, algún traslado forzoso y ciento y pico euros menos en cada nómina. Y es que los ciudadanos lectores y los ciudadanos redactores son siempre las únicas víctimas colaterales de la censura. Ellos nunca pierden. Si acaso ganan menos.

El hombre que sólo tenía un cojón

2009-05-19T09:18:00.003+02:00

Franco tenía un solo testículo. O mejor: Franco sólo tenía un cojón. Según leo en la web de BBC World lo perdió en el Biutz, el puente que ahora separa Ceuta de Fnideq (Marruecos) y por el que hoy en día transitan los porteadores que cruzan la frontera para introducir en el mercado marroquí alegalmente las importaciones textiles chinas.

Pero ese es otro tema de debate. Centrémonos en esa pérdida testicular: ¿Es acaso la causa de su voz atiplada y de ese cierto amaneramiento dictatorial? ¿No hacían falta dos cojones para ser un buen español?¿Seguirá todavía el cojón extraviado en el Biutz?¿Deberíamos emprender una excavación arqueológica en busca del cojón perdido? ¿Tenía Carmen Polo alguna queja? Si, como saben, a Hitler también le faltaba un testículo, ¿debemos suponer que es una gracia divina de los dictadores genocidas?...

Tenían que ser ellos...

2009-05-18T20:07:00.004+02:00

Foto: AP tomada prestada de El País

Ah.. No hay nada como una revuelta en unos astilleros, o una huelga de mineros, o un piquete de compañeros del metal. Ellos sí que saben.

Mi infancia, aunque el recuerdo es nebuloso y mediatizado por un conocimiento de causa posterior, vino acompañada, como telón de fondo, por el ruido de sables de la metalurgia y los astilleros, víctimas de la reconversión industrial que nació con la crisis del petróleo y acabó con la extinción de los dinosaurios metalúrgicos de la margen izquierda e hizo arder Bilbao durante años sumido en la guerra por la supervivencia de los astilleros de Euskalduna y por ende con de toda la industria vizcaína. Desde entonces tengo claras dos cosas.
1. No hay obrero más aguerrido e incómodo para el poder (Poder) que un trabajador de un astillero o un minero o un compañero del metal.
2. Cuando vea usted a uno de los anteriormente citados con una piedra en la mano, prepárese. Es un síntoma inequívoco de que la crisis va para largo, será dura y costará muchas vidas.

Benedetti

2009-05-18T12:38:00.001+02:00

Hasta siempre Mario

Athletic

2009-05-12T22:54:00.004+02:00

Quedan 24 horas para volver a jugar una final 24 años después. Y una angustia dulce, embriagadora, me tiene en vilo. ¿Dónde se esconde el secreto de esta emoción? No soy un adicto al fútbol, mucho menos un hooligan; recuerdo haber estado apenas un par de veces en San Mamés...

El Athletic (Club de Bilbao) me acompaña desde que tengo uso de razón. Llegas a entenderlo como un rasgo característico del bilbaíno, uno más, como el acento, como el sirimiri, como los dinosaurios de acero. Se impregna en nuestra piel y se cuela en el flujo sanguíneo, sin posibilidad de escapatoria.

Por definición, por genética, o tal vez sólo por tradición (que no es poco) el bilbaíno y el Athletic se retroalimentan de la tozudez, la osadía, la bravuconería sana y temeraria que han hecho de Bilbao lo que es (que no es poco) pariendo un equipo singular, peculiar, imposible y tenaz. Durante 111 años, el Athletic Club ha logrado forjarse una leyenda, una personalidad indiscutible cimentada en la garra, la entrega y la fe, futbolísticamente discutible, cierto, pero casi poético.

El Athletic nació en medio de la calma tras la tormenta de la revolución industrial. Y su peculiar filosofía es hija de la bravuconería y no del nacionalismo. Me explico. En el Athletic sólo juegan futbolistas vascos (o hijos y nietos de vascos y cachorros de la cantera, etc.) espero sus orígenes fueron bien distintos. Unos ingenieros ingleses trajeron consigo un juego nuevo que llamaban fútbol y ellos plantaron en la villa bilbaína, borracha de modernidad, decimonónica, la semilla de una pasión. Así nació el primer Athletic que ya como Club jugaba en 1900 formado por jugadores locales, además de jugadores ingleses residentes en Bilbao, al igual que el resto los equipos españoles de la época. Pero, paradojas de la historia, fue el Athletic, allá por 1909, el que abrió fuego y fichó jugadores extranjeros, ingleses claro, un ejemplo que secundó la Real Sociedad de San Sebastián. Pero en la Liga de 1911 sólo el Athletic logró fichar jugadores británicos y surgieron las protestas y la polémica dominó aquel campeonato de liga. Y he aquí el gen que distingue al Athletic: herido en el orgullo el club bilbaíno decidió que en adelante sólo jugarían en el Club futbolistas vascos. Y hasta hoy.

Pero aunque el vendaval de la historia no ha tumbado, ni mucho menos, al Athletic, el orgullo rojiblanco es ya quijotesco. En 1990, 92 años después de su nacimiento, el fútbol dio un vuelco que a punto ha estado de hundir al Athletic y aún hoy es un reto liga a liga. Aquel año, un desconocido jugador belga demandó libertad para fichar por un club francés como profesional europeo forzando a la UEFA a adaptarse al derecho comunitario. Y se abrieron las puertas, eliminado para siempre el límite en el acceso de los jugadores extranjeros. Luego llegaron las nacionalizaciones y luego los cheques, el estadio global... En todo este tiempo, salvo contadas alegrías, el Athletic ha luchado contra el huracán del fútbol moderno tirando de instinto. Hoy vuelve a una final. Y se la juega contra uno de los mejores equipos del mundo. Contra corriente. Contra la lógica. Contra todo pronóstico.

La historia del Athletic no juega, ya quisiera, pero hoy Zarra, Pichichi, Gainza, Iriondo, Dani, Argote, Goikoetxea, Endika, Zubizarreta, Sarabia... estarán en Mestalla. Y ellos saben que las finales no se juegan. Se ganan.

La luz al final del túnel

2009-05-12T00:01:00.005+02:00

Es cartero, troskista, tiene 35 años, es portavoz del Nuevo Partido Anticapitalista y personifica la luz al final del túnel del Sistema. Y ha sido capaz de hacer soñar de nuevo a la Izquierda. ¿Otro mundo es posible?
"Hay 10.000 razones para movilizarse"
Leer entrevista en El País (11 de mayo de 2009)
"El socialismo del siglo XXI está aún por reinventar"
Entrevista en Kaosenlared.com
Más sobre Olivier Besancenot
Anticapitalistas.org, Izquierda Anticapitalista. Algo se mueve también en España.
Olivier Besancenot en Wikipedia

Patxi & Iñaki

2009-05-09T01:32:00.007+02:00

Iñaki (Gabilondo) pasea por el Puerto Viejo de Algorta preguntando por Patxi (López). Iñaki, disfrazado de reportero de España Directo realiza una encuesta a pie de calle desbordando simpatía, lanzando lastimeros oes cuando alguien (pocos) se niega a dar su opinión ante las cámaras de Cuatro. Hay opiniones de todos los colores (bueno, sólo de dos colores: discretamente a favor, moderadamente en contra). Cruza el Puente Colgante para seguir su reportaje sociopolítico sobre el terreno esta vez en la margen izquierda, en Portugalete, a la ribera de la Ría (con mayúscula, sí). ¿Qué impresión tiene del cambio de Ibarretxe a Patxi López?, pregunta Iñaki. El abanico de respuestas es el mismo: recelo, indiferencia, prudencia, pero no beligerancia.

Estábamos mejor cómo estábamos, imagino que habrá recesión, responde un obrero apoyado en su hormigonera ante la pregunta de Gabilondo. Ya hay recesión, matiza el periodista. No, recesión en las competencias, puntualiza el trabajador entrevistado (una rareza periodística, el líder de opinión consultando al pueblo). Una posibilidad muy similar a la que baraja un txikitero en el batzoki de Getxo. No me ha parecido legítimo, dice una mujer a bordo del Puente Colgante. Otro veterano portugalujo se congratula del cambio y confía en que el euskera pierda importancia en el acceso del empleo público. Lo mismo que una viandante, de fuera, dice, pero que lleva cincuenta años en Euskadi. Ibarretxe la hacía sentir aún más de fuera, confiesa ante la mirada de su amiga, que es, creo, de dentro Otro, indiferente ante el presunto cambio, recuerda al PSOE a quién ha vendido su alma: al PP.

En su periplo por las Vascongadas (¿Vaskongadas?), Iñaki se deja caer por la Gipuzkoa profunda, léase Arrasate (Mondragón para Javier Gurruchaga). Un fugaz paseo en el que tiene tiempo para arrancar cuatro palabras a unas adolescentes que afirman temer por el futuro del euskera en las aulas) y para traicionar a un hasta entonces anónimo ciudadano que no quiso pronunciarse por que, alegó, "trabaja en la calle". Fundido a negro. Fin de la micro tesis de Iñaki Gabilondo.

Conclusiones a bote pronto:
1. Ni rastro de Álava. Intuyo que Iñaki da por sentado que fue reconquistada con el asentamiento del ala pulcra del PP de Alfonso Alonso (¿O es Alonso Alfonso?).

2. El ciudadano vasco, tristemente creo saber por qué, tiene una conciencia política (en el más estricto sentido de la palabra) más desarrollada que la media de sus convecinos de la Península. A las pruebas me remito: pocos obreros saben qué demonios son las competencias.

3. Sólo Iñaki Gabilondo puede permitirse el lujo de realizar una encuesta callejera con dos cámaras y viajando por dos provincias.

4. Al igual que sucede en el resto del mundo (presuntamente civilizado), el multipartidismo toca a su fin también en Euskadi, para quien han/hemos inventado una nueva especie de bipartidismo: Nacionalistas y Españolistas

5. La Ría está cada vez más limpia. Lo demás sigue igual. Y así seguirá muy probablemente.

La pandemia de la que no se habla

2009-05-08T01:09:00.002+02:00

Cuando la comunidad internacional anda preocupada por las consecuencias del virus H1N1 que ha matado a 44 personas y ha afectado a algo más de 1.000 en una veintena de países, África occidental sufre literalmente una epidemia, que se puede prevenir con facilidad pero se ha llevado por delante la vida de 1.900 africanos: meningitis. Leer noticia completa en El País.

Sostenibilidad de hormigón

2009-05-07T21:09:00.008+02:00

Si el pensamiento es la antesala de la acción vamos apañados. El subdirector general para la Sostenibilidad del Ministerio de Medio Ambiente, Medio Rural y Marino, Miguel Velasco, dejó ayer en Ceuta estas dos perlas que dibujan el concepto de sostenibilidad que tiene este Gobierno.

"En la playa del Sarchal haremos una intervención mínima, esta bien tener una playa natural"
"Pasear por el litoral es una actividad muy apreciada por los ciudadanos"
Pues eso: más paseos marítimos, más arena artificial, más hormigón... Que la costa es de todos... los constructores.

Definición de periodismo

2009-05-06T18:59:00.004+02:00

Llamo a la agencia de prensa para la que ocasionalmente colaboro. El informe del laboratorio sobre el caso sospechoso de gripe H1N1 en Ceuta es negativo. ¿Es negativo?, preguntan. "Entonces nada, no interesa".

Maroc Barça

2009-05-03T21:06:00.003+02:00

El brillo verde del futbol se colaba por los rincones en el pueblo azul. A mil kilómetros del Santiago Bernabeu, el escenario del choque filosófico-futbolístico entre el Real Madrid y el Barcelona, en Cheffchaouen (Marruecos), las callejuelas vibraban ante los televisores. Centenares de puestos y tiendecillas se quedaron vacíos y lugareños y turistas se apiñaban ante el televisor.

El murmullo del fútbol reinaba en Cheffchaouen, volcada con el Barça y hasta la llamada del rezo quedó ahogada por el quinto gol del Barça. Xaouen fue el sábado azul.. y grana. Seducida por el fútbol mágico y solidario del 'Pep Team'. No es necesario que les recuerde el resultado no lo olvidarán seguro en mucho tiempo, como no se olvidará en Cheffchaouen que esa noche no tenía otro tema de conversación. Y es que por las grietas de la globalización también se cuelan estas alegrías tontas que hacen la vida más entretenida.

María

2009-04-30T01:27:00.003+02:00

París. Abril de 2009

1.050 gracias

2009-04-30T00:47:00.007+02:00

Esto me sigue sorprendiendo, una suerte de vértigo me envuelve al detenerme al pensarlo: 1.050 personas (demos un voto de confianza y supongamos que son personas) han pasado por este agujero negro del ciberespacio que es Rinocerontología. Mil cincuenta seres vivos, quiero creer que con plenas facultades psíquicas y por voluntad propia, han gastado una media de cinco minutos en leer mis escapadas. Gracias. 1.050 gracias. Me siento un impostor, un estafador involuntario y bienintencionado que obliga a malgastar su tiempo a desconocidos, así que, de nuevo, gracias.Pero, perdonen este arrebato de aldeanismo, lo que realmente me embriaga con una inocente satisfacción es la procedencia de esas visitas. Lugares lejanos, en ocasiones ignotos para este humilde viajero: Wichita, Santiago de Chile, Lima, Estambul, Varsovia, Riad, Bangogk, Taipei, Perth, Copenhague, Oporto, Londres, París, Chihuahua, Caracas... Así hasta 46 países.

Si yo no puedo viajar... que viajen las palabras.
Lo dicho: gracias. 1.050 gracias.

Santander

2009-04-29T20:45:00.002+02:00

Llueve manso, apesadumbrado. Lloran los magnolios y los niños miran con nostalgia los charcos, encadenados a las faldas plisadas de sus madres. Lloran los adoquinas y en su rostro pisado se adivina el cielo blanco sucio como la panza de una vaca. Los hombres se esconden erguidos bajo paraguas negros, apretando el diario contra el pecho, y las mujeres juntan las rodillas. Santander, me odias, te odio, pero te echo de menos. Santander, tus cuarentonas con mirada caída de niña bien, la bahía como corazón de agua envolviendo las caderas de una dama dormida que esconde su vejez tras la gasa de la bruma perenne; tus niños como merengues; tus cuestas inacabables; la luz que se refleja desde la Montaña; el sur donde está el Norte y el Norte quién sabe dónde... Santander, que escondes lo que brilla más que tú y estrangulas lo que chilla.

Literatura y publicidad

2009-04-29T20:12:00.005+02:00

Lo confieso: he devorado 'Los hombres que no amaban a las mujeres' de Stieg Larsson, como quien engulle unas patatas fritas sabor jamón-jamón, objetivamente asquerosas pero que no puedes dejar de comer hasta acabar la bolsa. Larsson, eso sí, tiene todo mi respeto, por su militancia ultraizquierdista y antinazi; mi admiración, por una historia que te atrapa y ha hipnotizado a medio mundo; y mis condolencias, por morir a los 50 años sin ver el éxito arrollador que le esperaba tras muchos años malviviendo y sin un duro en las trincheras del periodismo de izquierdas.Pero no es el valor literario (escaso) ni el entramado de historias que entrelaza (poderoso) lo que me inquieta, sino el descarado uso publicitario de la literatura, habitual en los best seller y que en este caso roza el paroxismo en algunos párrafos. Mikael utiliza su Ibook, Powerbook o su Megabook para ordenar las ideas; Lisbeth saca su Canon digital de nosecuántos megapixels para fotografiar al cadáver (sic); compran ropa en H&M... Tres ejemplos obtenidos por el sencillo gesto de hojear el libro al azar. Cabe resaltar un dato: Mikael Blomkvist, protagonista de la novela, debe estar patrocinado por Apple pues en las 665 páginas de su aventura cita sus productos (al detalle) hasta la saciedad. Quizá es que no leía un bestseller desde 'Los Pilares de la Tierra' o tal vez la publicidad es ya un hecho en la literatura de masas.

El escritor

2009-04-29T20:09:00.002+02:00

El escritor que no escribe tienta a la locura, creo que lo dijo Kafka. Tomo nota, más por miedo a la locura que por sentimiento de escritor.

Coltrane para empezar la semana

2009-04-20T09:22:00.003+02:00

Esta es una de las pocas películas que se conservan de Johnn Coltrane (Hamlet, 23 de septiembre de 1926 - Nueva York, 17 de julio de 1967). Es un concierto grabado por el National Audiovisual Institute de Francia en Antibes en 1965. Disfrútenla aquí íntegra y que el saxo sinuoso de John les acompañe esta semana aligerando pesares.

Las deudas invisibles

2009-04-19T21:56:00.004+02:00

Una sombra difusa atravesó el rostro de Mohamed (digamos que se llama así), que apretó las mandíbulas masticando un murmullo. ¿Qué te ocurre Mohamed?, pregunté ante el repentino cambio de semblante de mi acompañante. ¿Te puedes creer que no me saluda?, dijo casi sin prestarme atención. ¿Quién? Ese 'picoleto', dijo señalando a un cincuentón distraído que hacía cola con su carrito a rebosar en la cola de un supermercado.
Hace ya unos años, cuando Mohamed no era el que yo conozco hoy, se ganaba la vida cruzando el Estrecho con nocturnidad y alevosía para abastecer el mercado español de hachís. Un negocio arriesgado (bien lo sabe él que pasó un tiempo a la sombra) pues al delito le sigue la secuela: cobrarlo, generalmente en la Península, algo tan ilegal como el propio tráfico de hachís.
En una de estas, poco antes de una Navidad, Mohamed volvía de cobrar un trabajito de algún lugar de Málaga de cuyo nombre no puedo acordarme, con los fajos de billetes adheridos al cuerpo y la tranquilidad de quien lo ha hecho muchas veces. Pese a la experiencia en cientos de pases, algo, no sabe qué, olió mal a los agentes de la Guardia Civil del Puerto de Ceuta que descubrieron el dinero. Con Mohamed cayó también un compañero de fechorías, el primero en entrar en el cuartillo de los retenidos. Camino del registro, Mohamed encontró la oportunidad de jugar una última carta.
Si me dejas ir te dejo 300.000 pesetas en esa papelera, para que tengas una buena Navidad, le susurró al policía. Éste cerró el trato con una mirada y Mohamed siguió libre su camino. Pero cumpliendo sólo parte del trato.
"Le dejé sólo cien mil, dice riéndose, "y ahora el tío ni me saluda".
Nunca te fíes de un mercader árabe, mercadee con lo que mercadee.

Las venas abiertas de América Latina

2009-04-18T21:06:00.004+02:00

Hugo Chávez ha hecho hoy un gesto que, si la vida fuese justa, podría cambiar el curso de la historia: ha regalado a Obama un libro, pero no uno cualquiera sino 'Las venas abiertas de América Latina', la historia de quinientos años de expolio de medio continente contada desde los perdedores por ese periodista y escritor uruguayo, historiador a ras de suelo, que es Eduardo Galeano.
Si la vida fuese tan bella como dicen un libro podría cambiar la historia y Barack Obama leería con lágrimas de verguenza y horror las últimas líneas de esta obra maestra de la verdadera historia de la hermana pobre de América. Y el mundo empezaría a cambiar. Ojalá.

Revolución

2009-04-16T09:46:00.005+02:00

Se llama Natalia, tiene 25 años, y no sabía de lo que era capaz. Un mensaje suyo en 'Twitter' armó una revuelta que no esperaba ni ella misma y que ha hecho tambalearse al Gobierno comunista moldavo, encabezado por Vladímir Voronin. Así se lo ha contado a The Guardian desde su escondite. Natalia está ahora más asustada que Voronin al ver a 20.000 jóvenes dispuestos a echar a los comunistas. Pero no sólo Natalia está asustada. No debemos subestimar el miedo que acongoja a las esferas del poder: Internet, el invento definitivo, la tecnología puesta al servicio del capitalismo global, es un boomerang que de un momento a otro puede volverse en su contra.

Moldavia no es un caso único. Las revueltas contra la cumbre del G-20 se organizaron a golpe de convocatoria por sms, correos electrónicos y mensajes en 'Twitter'.; y está aún fresco en la memoria el recuerdo del 'pásalo' tras el 11-M... No sé si es deseable que llegue el día de la Gran Revolución. Como me decía Ramón Chao, para hacer desaparecer el sistema capitalista es inevitable atravesar antes un páramo de caos social antes de lograr cimentar una nueva sociedad. ¿Estamos dispuestos? No lo sé, sinceramente, es un precio muy alto. Pero el caso es que ahora sabemos al menos cómo convocar la Revolución. Así que, quien sabe cuánta gente lee este blog, pero por si acaso: ¡Pueblos del Mundo: Uníos!

La Discoteca de la Memoria

2009-04-15T23:13:00.004+02:00

Eurythmics. Accept. AC/DC. Kortatu. La Polla Records. Eskorbuto. Potato. Tijuana in Blue. Bob Marley. The Wailers. Peter Tosh. Toots & the Maytalls. Skatalites. Burning Spear. Siniestro Total. U2. Simple Minds. Housemartins. Communards. Culture Club. Bruce Springsteen. Pretenders. Rollin Stones. Black Crowes. Bob Dylan. Texas. Mano Negra. Les Negresses Vertes. Barricada. Negu Gorriak. Héroes del Silencio. Celtas Cortos. Platero y Tú. Nirvana. Pearl Jam. Extremoduro. Eskorzo. Marilyn Manson. Beastie Boys. Manu Chao. Def Con Dos. Los Fabulosos Cadillacs. Maldita Vecindad. Todos tus Muertos. Café Tacuba. Compay Segundo. Molotov. Caetano Veloso. Gilberto Gil. Frank Sinatra. Fito y los Fitipaldis. Kepa Junkera. P18. Elíades Ochoa. Bebo Valdés. Chemical Brothers. Fat Boy Slim. Massive Atack. John Coltrane. Miles Davis. Saint Germaine. Rinoceroçe. Cándido. Daft Punk. Zuco 103. 18001. Bajofondo Tango Club. Anthony and the Johnsons. Gogol Bordello.

Ahí va un regalo de mi memoria y la evidencia de que me estoy haciendo mayor:

Good Bye Dogma

2009-04-15T16:15:00.002+02:00

Lars Von Trier vuelve. O no. El danés outsider por excelencia rompe consigo mismo y esta vez parece que definitivamente. Pero no crean que Lars ahora es inofensivo. Ni mucho menos. De momento el trailer de 'Antichrist' ha desconcertado a sus fans (entre los que me incluyo) y ha escandalizado al resto. Pasen y vean. Y juzguen ustedes mismos.

Ver trailer

John & Miles

2009-04-14T23:52:00.002+02:00

Conocí a John a través de una novia, ella me lo presentó. Era una oscura tarde de domingo y el bajo de 'A love Supreme' parecía marcar el paso de las nubes. Hablaba un idioma nuevo para mí y apenas le entendía nada en un principio pero me hipnotizó su presencia, sinuosa y elegante. Profunda y lacerante. Tenía algo de desamparado pero su mirada era fiera, irreductible. Nos costó pero terminamos siendo amigos, aunque tardamos años, dos o tres diría yo, en pasar del encuentro ocasional al abrazo verdadero.
Gracias a John conocí a Miles. John era oscuro y profundo como el mar y ni él mismo se conocía. Miles era todas las olas y lo sabía. Curiosamente también era domingo cuando conocía Miles, en esta ocasión era por la mañana, probablemente a mediodía. Estaba, solo, demasiado solo, leyendo el periódico cuando escuché a John en la radio. Su saxo subía los peldaños de 'A kind of Blue' guiando los pasos de Miles. Cerré los ojos y dejé caer al suelo el diario que se esparció por la habitación volando raso. La música se escurrió bajo la ropa y me fue desnudando, arrancándome lentamente todas las capas que cubren el alma.
John y Miles entraron despacio, diríase que sigilosos, pero abrieron todas las puertas y ventanas de la casa, arrancaron las cortinas y la luz entró a borbotones, encendieron una a una todas las luces posibles; abrieron todos los libros, desparramándolos por las camas y leyendo a gritos por la ventana las primeras líneas de todos los libros; descorcharon una botella de champán olvidada en un armario, hicieron bailar a las lámparas. Todo empezó a girar, la vida entera giraba en torno a ellos... Y vi la luz que se esconde al final del laberinto del jazz. Y ya nada fue igual.

"El roce hace la libertad"

2009-04-14T21:12:00.003+02:00

El presidente del PP, Mairanonaniano Rajoy, aplaudió hoy que el Gobierno de los Estados Unidos vaya a levantar las restricciones para viajar a Cuba y enviar remesas de dinero a la isla, porque (sic) "el roce hace la libertad". Bravo Mariano, bravo. Elecciones anticipadas ya. Este país merece reírse.

Viva la República, Viva la Vida

2009-04-14T10:22:00.003+02:00

Hoy hace 78 años que nació un sueño y 73 años y trece días desde que aquel sueño se convirtiera en una pesadilla. Vivo en Ceuta, la atalaya desde la que Franco dirigió el levantamiento contra el Gobierno democrático de la Segunda República; una ciudad en la que aún se puede respirar el aroma franquista en su callejero (desde el general Mola a Millán Astray) y en los bigotillos de algunos viandantes sexagenarios. Pese a ello saldré a la calle con la cabeza alta y una insignia tricolor para conmemorar el día en que este puñetero país dio una lección al mundo. Si ven que pasan los días y no leen un nuevo post es que he muerto por una buena causa.

Viva la República. Viva la Vida.

2009-04-13T19:27:00.004+02:00

No sé qué me pasa. Últimamente fotografío ventanas. Si fuesen puertas podría aventurar una explicación aproximada, pero ¿ventanas? Me sorprende además que siempre elija la perspectiva externa. Ventanas y ventanitas retratadas desde la acera, enmarcadas por la sombra de una palmera, subrayadas por el tendido eléctrico reptando por la fachada... Siempre ventanas, pequeñas, grandes, apenas un agujero enrejado; París, Tarifa, Ceuta, Bilbao, Cádiz, Xaouen, Assylah... Por donde voy retrato ventanas. Si hay ahí algún intérprete de sueños fotográficos que se preste a ayudarme, se lo agradecería enormemente.

Ellos (2)

2009-04-13T09:56:00.004+02:00

Ya pasó. Llegó triunfal montado en un pollino; reunió a sus discípulos en una última cena; lo apresaron y torturaron; murió y resucitó. Y los demás lo hemos celebrado fustigándonos, cargando cruces y cirios, arrastrando moles de madera y pan de oro; y/o yendo a la playa y bebiendo sangría en el chiringuito de playa.

El caso es que ya pasó y sigo sin entender la pasión de mis vecinos, sus ojos llorosos y el fervor que les estrangula el corazón y buena parte de la razón. Allá ellos.

Lección francesa

2009-04-13T09:18:00.003+02:00

La socialdemocracia ha muerto y sólo parecen haberse dado cuenta en Francia. En 2002, el Partido Socialista se ahogaba en su propio ego y condenaba a los franceses a elegir entre el Frente Nacional de Le Pen y la Union pour un mouvement populaire, de Sarkozy. Una jugarreta difícil de perdonar.
Siete años después los franceses no han perdonado aún a los socialistas y parecen haber aprendido la lección: el PS de Sègolene Royal y su socialismo de buena familia sigue hundido en su propio lodazal, liderado por una pija con conciencia de clase, de primera clase. Y Sarkozy viento en popa a toda vela. Pero no hay mal que por bien no venga: los franceses no se han quedado quietos: ha ido tomando cuerpo una nueva forma de ver la política: el NPA, el Nuevo Partido Anticapitalista. (web oficial del NPA, en francés)
El NPA nació oficialmente en febrero de este año y ya roza el 10 por ciento de los sufragios posibles. Si se suman los apoyos de todas las formaciones a la izquierda del PS superan el 17 por ciento de los votos. Su objetivo político es sacar a Francia del mercado capitalista, romper con el sistema. Lo explica su líder, Olivier Besancenot: "no se trata de una ruptura, sino una mezcla de lo antiguo y lo nuevo. Proponemos un polo anticapitalista de base. Desde hace más de 17 años, la izquierda radical ha tratado de federarse por arriba y en cada ocasión la historia ha impedido la dinámica de unificación. Por ello queremos ofrecer una nueva representación política a los que pertenecen a la nueva generación militante, que hasta ahora no tenía partido y que quiere uno".

Entran ganas de pedir la nacionalidad francesa. O de ponerse manos a la obra y soñar con un NPA propio que aúne a todos los que nos negamos a dar nuestro voto a los socialdemócratas, los mismos que nos vendieron en el mercado de esclavos del capitalismo.

Insisto: pueblos del mundo uníos: último aviso.

Evo

2009-04-11T01:33:00.005+02:00

Yo me hago la misma pregunta que les hago a ustedes ¿Héroe o loco chantajista? El corazón me inclina hacia la heroicidad, poco ortodoxa pero heroicidad. Resumo: Evo Morales, el presidente de Bolivia, se ha declarado en huelga de hambre y con él parte de su gobierno. Y así seguirá hasta que se apruebe la nueva ley electoral que contempla la nueva Constitución y que reserva 14 de los 127 escaños para grupos indígenas en detrimento de representantes de áreas urbanas. Una reforma que han bloqueado los diputados conservadores.

No voy a entrar en el fondo del asunto, sería inabarcable (más de 500 años de negra historia), prefiero mirar la fotografía que le he robado a El País. Evo Morales lucha con las armas del pueblo. Todas y ninguna. Reacciona ante la injusticia no como canciller sino como campesino. Se declara en huelga de hambre pues no tiene más a qué agarrarse sino es e a ese colchón, esos cojines apilados en los riñones y ese enorme termo de picnic en el aparcamiento de la playa,. Y a la evidencia de la razón.

Quizá reservar escaños para una parte de la ciudadanía no sea ortodoxo, (como tampoco lo es un presidente en huelga de hambre) pero es justa compensación después de medio milenio encerrados en la trastienda de la democracia.

Una vez leí que cualquier proceso mental que incluya una disyuntiva termina decantándose por un impulso emocional. Mientras mi cerebro, educado durante 36 años en las buenas formas del lado políticamente correcto de la democracia, se resiste a admitir conductas que salgan por la tangente, mi corazón insiste: Ánimo Evo.

Penitencia

2009-04-10T01:32:00.008+02:00

Procesión del silencio. Ceuta. Medianoche del 10 de abril de 2009

El penitente camina de reojo cargando una cruz liviana pero cruz. El Silencio que da nombre a la procesión de la 'Madrugá' viene envuelto en el murmullo de los asistentes al más austero y denso paso de la Semana Santa. El penitente camina cansino, acariciando el asfalto con la túnica. Parece escondido en miradas huidizas, ausente, ensimismado en su capirote. Pero no veo el brillo de pena que purgar, quizá por eso basta con cargar con una cruz de aglomerado y no es necesario fustigarse. Alabado sea Dios.

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí...

2009-04-09T21:00:00.007+02:00

Paso de La Amargura, Ceuta.

9 de abril de 2009, aunque no lo parezca.

1.800 millones de esclavos

2009-04-09T14:00:00.004+02:00

El 60 por ciento de los trabajadores del mundo no tiene contrato. No hay marco legal que les proteja, no tienen cobertura médica y, en muchos más casos de los que somos capaces de imaginar, viven en condiciones de esclavitud. El porcentaje es escalofriante pero no permite abarcar el drama. Para ver la realidad son mejores los números absolutos: 1.800 millones de trabajadores sin contrato. Los esclavos del mercado negro podrían representar dos tercios del total mundial en 2020, según alerta la OCDE (que agrupa a los 30 países más desarrollados, es decir, los negreros).El informe de la OCDE apunta además un dato inquietante: la esclavitud del trabajador ilegal crece a gran velocidad en los países en vías de desarrollo. O lo que es lo mismo: los países emergentes están financiando la carrera hacia el desarrollo a base de vidas humanas.

El trabajo ilegal representa las tres cuartas partes de la economía del África subsahariana; dos tercios en el sur y sureste asiáticos; y más de la mitad en América Latina.

Obreros del mundo, uníos. Último aviso.

Bolaño

2009-04-09T00:53:00.003+02:00

"...el movimiento como de tanques subterráneos del dolor..."
"La ciudad les pareció un campamento de gitanos dispuestos a ponerse en marcha a la más mínima señal" "El cielo era una manta tapada por una manta que a su vez tapaba otra manta aún más gruesa y húmeda"
"Convertía el caos en orden, aunque fuese al precio de lo que comúnmente se conoce como cordura"

Y así, citando a Roberto Bolaño, seguiría toda la noche.

Semana Santa 2.0

2009-04-09T00:20:00.006+02:00

Tradición milenaria, sí, pero aún por evolucionar, reconozcámoslo. Ese paso lento, bamboleándose pesados los tronos, recargados mantos, barrocos los contrachapados con pan de oro a raudales.;los creyentes llorando, los no creyentes sacando fotos; los cofrades llorando por el esfuerzo y el fervor... Agotador, un espectáculo de digestión pesada, infinita.

Es necesaria y urgente una revisión para acompasar la Semana Santa a los nuevos tiempos. Tomemos ejemplo de la Fórmula 1, otro espectáculo farragoso (pesado aunque veloz) que ha sabido convertirse en un circo (?). ¿Porqué no cronometrar los pasos? Los cofrades luchando por recortar unas décimas su mejor marca entre la casa de hermandad y la Carrera Oficial. La Flagelación, o La Amargura, quizá La Pollinica, marcarían los mejores tiempos.
Y el Domingo de Resurrección todas las cofradías formarían juntas en una sacra parrilla de salida y los fieles jalearían desde la citada Carrera Oficial, devenida en recta de tribunas... Y al otro lado de la meta: el Paraíso.

Hermenéutica en Washington

2009-04-08T20:17:00.006+02:00

Ángel Gabilondo, hermanísimo y nuevo ministro de Educación, es filósofo, catedrático de metafísica y experto en pensamiento francés y hermenéutica, la ciencia (¿arte?) "de la interpretación para determinar el significado exacto de las palabras mediante las cuales se ha expresado un pensamiento" (wikipedia dixit).
Pues bien, señor Gabilondo, es usted, como respetado ¿hermeneutista?, la persona idónea para despejarme una inquietante duda: ¿qué rayos quiere decir la Comisión de Supervisión del Congreso de Estados Unidos cuando afirma que el éxito del plan de rescate financiero aprobado en octubre de 2008, puede considerarse "mixto"? ¿Un fracaso a medias? ¿Un éxito de jamón y queso?

Yo (por fin)

2009-04-08T20:02:00.005+02:00

Nunca hasta ahora había tenido una fotografía mía que me gustara contemplar. Ya la tengo. La cazó María al atardecer en la playa de Bolonia (Tarifa, Cádiz) después de decenas de intentos.

Vuelo en una carcajada de felicidad con el cielo de fondo como una marmita al pil pil. No hay truco, aunque lo parezca. Sólo flash de relleno, un atardecer de primavera y muchas risas en la factura. Gracias María. Eres única. Contigo vivo riendo.
Ella, claro, también tiene su foto.

El cricket llega a África

2009-04-08T10:01:00.005+02:00

Martes 7 de abril, 22.00 horas. Veinte personas, algunas con turbante, batean con jolgorio. Es, probablemente, el único partido de cricket que se está disputando en España en ese instante. Una rareza british, surrealista en suelo norteafricano, pero que devuelve la sonrisa a los inmigrantes indios que hoy cumplen un año 'escondidos' en los montes de Ceuta para evitar ser deportados a India y han decidido celebrarlo jugando un partido nocturno. No es para menos. Pese a vivir en un campamento a la intemperie no se quejan. Vienen de recorrer el infierno pasando de mafia en mafia desde Burkina Faso a Mali, pasando por el desierto de Argelia y Mauritania, hasta llegar a Marruecos, donde se dejaron engañar por el espejismo de Ceuta, Europa en África, tan lejos y tan cerca de su destino soñado.

Una pancarta resume su situación en la ciudad autónoma: "30 meses en Ceuta, un año en el monte". Hace ya un año que abandonaron el Centro de Estancia Temporal de Inmigrantes (CETI), desde entonces viven en campamentos presuntamente secretos. No son los primeros. Antes, medio centenar de inmigrantes bengalíes hicieron lo mismo y lograron que Interior les dejase en libertad en la Península para que su situación no se convirtiera en espectáculo mediático nacional. Ahora son ellos, medio centenar de sijs, los que siguen el ejemplo, pero el eco no ha sido el mismo.

Tanto los ceutíes como los medios de comunicación locales y nacionales) no se han volcado como lo hicieron (hicimos) con los bengalíes. Ya nadie les mira a los ojos, acostumbrados a su presencia silenciosa en los aparcamientos, a la sonrisa tímida en su rostro, a su cabello negro y brillante... Fantasmas casi invisibles de la inmigración que huyeron del milagro económico indio para refugiarse en la crisis europea y han caído en el olvido de la costumbre. Media docena de ceutíes están a su lado de forma anónima y en algunos casos casi de forma secreta (para no poner en peligro sus empleos, por ejemplo, en el CETI). El resto de ciudadanos hasta llegar a los 76.000 que viven en Ceuta ignoran conscientemente su circunstancia.
Llegará un momento, tarde o temprano, en que, muy probablemente en la opacidad viscosa de la noche, la Policía irrumpirá en su campamento y los devolverá esposados al desierto del que escaparon. Y la noticia apenas llenará un breve escondido en una columna.

Partido

2009-04-08T09:55:00.003+02:00

Escucho a un santón en la SER: "Zapatero ha puesto el Gobierno de España en manos del partido" Qué miedo.

Ellos

2009-04-07T00:03:00.003+02:00

No entiendo la Semana Santa. Aunque quizá debiera decir no siento la Semana Santa.

Deambulo con la cámara como un perrillo de excursión por entre los fieles. Disfruto realmente con esta parte de mi trabajo, me gusta ser testigo de la vida en primer plano. Llevo ya tres años (cuatro 'semanasantas') en Ceuta, no soy nuevo, pero sigo sin sentir la emoción que embarga a mis convecinos. Y no es una crítica, ni mucho menos una burla. Simplemente no lo entiendo

Los miro desde todos los ángulos, me acerco con el zoom a sus rostros suspendidos en la gloria por una emoción invisible para mí; sus ojos llorosos; su caminar (procesionar, desfilar) orgulloso, en pocos casos recogido. Unos descalzos. Otros con los ojos vendados, ciegos por penitencia sensoria l(y voluntaria), castigándose a no ver pasar al Señor (un castigo desconcertante). Y no entiendo ese murmullo emocional que parece recorrer quienes me rodean. No entiendo nada. Y me inquieta lo que sucede a mi alrededor. Aunque quizá no sea culpa suya.
El pasado domingo (de Ramos para unos simplemente domingo para otros) los cofrades que cargan (no sin placer) con la Pollinica se fundían en abrazos con sonoras palmadas en la espalda, minutos antes de salir en procesión. Chicos jóvenes de aspecto responsable y ordenado, sus rostros constreñidos por una extraña emoción... Estuve allí, en medio de sus rituales, atento a la revelación. Miré a los ojos al Señor, busqué la belleza en el rostro lloroso de la Virgen. Respiré hondo para que el incienso impregnara mi alma. Y nada.
Bajo el sol de primavera no huele a cera, el murmullo emocionado sustituye al silencio tenso de los costaleros. Cristo montado en un pollino asoma por la puerta boquiabierta de la capilla; suena el himno nacional (o Himno Nacional). El público rompe en aplausos y en algunos casos en lágrimas.
A disfrutar 'quillos', se gritaban roncos los costaleros bajo las faldas del paso. A disfrutar este Domingo de Ramos que el Señor nos ha dado (sic), jaleaba un muchacho Tommy Hilfiger de flequillo en cascada y patillas de hacha que parecía tener cierto rango prendido en la corbata. Duro con ella valientes, grita el cofrade-guía en cada 'levantá'... Y el público rompe a llorar y aplaudir. Y todo es hermoso y dicen que huele a azahar.
Pero sigo sin entender nada.

Nota: Hay algo que sí me gusta, y mucho: la música. Aunque aquí también voy por libre, lo siento. No puedo evitar pensar que tiene algo de épica mariachi, me lleva a evocar dramas en Sonora, duelos de mariachis... Pero esto ya es cosa mía.

Ellos dicen mierda, nosotros amén

2009-04-03T09:29:00.004+02:00

'El G-20 alumbra un nuevo sistema financiero', titula churrigeresco El País a cuatro columnas; 'Los logros del G-20, del FMI a los paraísos fiscales', enumera El Mundo; 'G-20: un billón más contra la crisis', dice Público; 'Empieza la reforma del capitalismo', anuncia ufano 'El Periódico'; 'El G20 marca una hoja de ruta contra la crisis', dice 'La Vanguardia' siempre más prudente... Ya nos han vuelto a engañar. Lo que parecía el final del camino emprendido en Bretton Woods es sólo parada y fonda para ingresar al capitalismo en una clínica de rehabilitación; lo que esperábamos fuera el funeral de Estado del Fondo Monetario Internacional es sólo un lifting facial; lo que confíabamos fuese la tumba de los paraísos fiscales o el abandono del proteccionismo estrangulador de países ahogados ha terminado siendo sólo un guateque de papel couché, un reallity show de proporciones globales. Otra burbuja.

Hércules 100m

2009-04-02T13:05:00.002+02:00

Estaba yo compartiendo menú del día y mantel de papel con unos compadres en el Sindi Bar (sé que en estos casos luce más el hall del Tryp, pero aún me queda conciencia de clase) y, sin saber muy bien cómo (quizá por los vapores del vino con gaseosa) la conversación derivó en la búsqueda de una idea genial que pusiese a Ceuta en el mapamundi. He de precisar, para los amantes del etnocentrismo que censuran la valoración del foráneo por defecto, que al calor de aquel almuerzo estaban un caballa de Hadú, Carlos Verdugo; un gaditano de Barbate, Kike Roldán, y un servidor de ustedes-vosotros, del mismo Bilbao. En un momento del disparatado debate nos acordamos de los dos Hércules de Ginés Serrán Pagán y los tres coincidimos en la frustración general ante aquellos diminutos Hércules gigantes. La idea original era buena, muy buena, apropiarse de un mito griego universal, pero Serrán Pagán pecó de timorato. No sé bien de quien fue la idea original pero estábamos de acuerdo en que debería haber sido un Hércules enorme, gigantesco, bestial. De 50 metros, propuso uno. No, mejor una mole de hormigón de 100 metros, propuse yo (probablemente empujado por el bilbainismo, una suerte de gigantismo psicológico que roza la ludopatía social). La idea fue tomando forma (hercúlea) entre risas. Era necesario construir un Hércules de hormigón (un material barato) que dominara el Estrecho desde Ceuta; tan grande que asustara a los windsurfistas de Tarifa al ver aparecer entre la bruma a un gigante; un coloso que debería levantarse en Benzú (el Hacho está ya pillado) y de este modo revitalizar una barriada deprimida, casi excluida de la ciudad autónoma.Reconozco que en el fragor de la tormenta de ideas el proyecto se nos fue de las manos. Al de un rato, el Hércules llevaba una enorme linterna (para echar una mano a la Guardia Civil en la frontera) y una tetería-mirador coronaba la cabeza del coloso. . Incluso se planteó la posibilidad de que lo inaugurara Arnold Swarzzeneger, en honor a su primer papel en Hollywood… Les ahorraré fantasías pero, pasado el tiempo y evaporada la bruma del vino, confieso que la idea, aunque descabellada (qué rayos querrá decir descabellada, ¿sin cabello?) no es tan idiota como parece a simple vista. Y quizá Ceuta esté necesitada de una idea loca que aporte un nuevo brillo, un hito sorprendente que abra un nuevo camino. Al menos habría una excusa nueva para cruzar el Estrecho y apoquinar el billete del barco. Y el mundo está lleno de ideas locas y bellas (y ésta creo que lo es) que han pasado a la historia.

Ahí queda la idea. Quizá haya llegado el momento de construir el nuevo Coloso que tienda, de verdad, un puente simbólico entre los dos continentes. Y de paso, Ceuta rendiría tributo a su nacimiento: el día en que a Hércules se le ocurrió separar los montes Calpe y Abyla alejando a Ceuta de sus raíces pero regalándola un lugar de honor en la mitología.Pero la subasta está abierta. Si esta idea no les gusta hagan sus apuestas. El futuro se construye con buenas ideas.

Columna publicada en Ceuta al Día.com

Lee Cortázar

2009-04-01T23:39:00.005+02:00

La televisión es muy educativa. Cada vez que alguien la pone me marcho a otra habitación y leo un libro, dijo Groucho Marx. No es tan fácil. Si se enciende te apaga. La televisión imanta, un extraño brillo atrapa la mirada, desarbola al espectador desprevenido como a un conejo en la carretera. Es necesario huir. Agarrarse a un libro cuando siseen las entrañas del televisor. No hay margen. Debes ser rápido y buscar refugio. El retrete es buen socayo. Bajo las sábanas armado con una linterna es otra trinchera inmejorable. Pero, insisto, no es sencillo. No mires atrás.

Si aún así la televisión te desarma, no cejes. Prueba con esto:

¿Vuelve Triunfo?

2009-04-01T09:57:00.005+02:00

"A lo mejor logramos volver a sacar Triunfo. El 14 de abril tengo una reunión en Madrid con el director de Triunfo, José Ángel Ezcurra, y vamos con una serie de veinte o treinta personas para crear una asociación para la rehabilitación de Triunfo y el último peldaño sería la salida de nuevo de Triunfo, lo veo bastante difícil, pero hay demanda". (Ramón Chao, declaraciones en exclusiva para Rinocerontología)

Galerada de un artículo de 1969 sobre la muerte Roxa Luxemburgo para Triunfo

La vida reserva sorpresas hasta el último momento. Quizá por ello, en estos tiempos oscuros brille más la esperanza. Cuando Ramón Chao, en el transcurso de una entrevista, pronunció la palabra 'Triunfo' tardé unos segundos en abarcar el alcance de lo que estaba oyendo. ¿Vuelve 'Triunfo? Soy lo suficientemente joven para que el nombre me suene a leyenda del siglo XX y lo suficiente mente mayor para que un escalofrío de esperanzado placer me recorra la columna vertebral de mi vocación periodística.

El propio Chao lo ve difícil, "bastante difícil", dice. De momento, 'Triunfo' está de vuelta en Internet. Seguiremos informando.

Assylah

2009-03-31T00:05:00.004+02:00

Miradas sobre Assylah (Marruecos)

30 de marzo de 2009

Pájaro en mano

2009-03-30T22:56:00.003+02:00

Una sombra diminuta cruza el objetivo. Apenas un pestañeo de la realidad que escapa al ojo pero acaricia el lado salvaje del corazón. El gorrión no lo sabe, pero lo cacé. Sus pequeñas plumas son ahora píxeles. Su vuelo, disecado en un microchip. Y siento hervir en mi sangre la satisfacción del cazador, el sabor dulce y espeso de la vida, o quizá sea la muerte. El cuerpecillo inánime del gorrión brilla congelado en las entrañas de la cámara. Y sonrío. Amo la fotografía.

Veinte minutos con Ramón Chao

2009-03-29T20:51:00.006+02:00

Ramón Chao (Villalba, Lugo, 1935) nunca se separa de los personajes de sus historias, viajan con él, adheridos a su piel en diecisiete tatuajes que nunca lo dejan solo. Ramón Chao es una leyenda del periodismo y un pedazo de la historia de la segunda mitad del siglo XX; y también una suerte de galería de arte contemporáneo ambulante con dibujos de Wozniak, de Saura y pronto también de Barceló sobre la piel.

Sus personajes, sus cuarenta años de profesión, su bagaje en Radio Francia, sus amigos García Márquez, Carpentier, Benedetti y Raúl y Fidel Castro; sus hijos Manu y Antoine; sus experiencias en Le Monde Diplomatique.... Todos acompañaron a Ramón Chao en su visita a Ceuta para participar en el V Congreso de Periodismo 'Antonio López Sanchez-Prado'. Chao, un hombre afable y bromista, seductor de la palabra y manantial de anécdotas, hipnotiza al entrevistador con su amabilidad y su retranca al igual que luego hará con el centenar de estudiantes de periodismo matriculados en el congreso. Unos jóvenes que sueñan con esa forma de vivir el periodismo que personifica Ramón Chao.

¿Sería posible el periodista y escritor Ramón Chao que hoy conocemos si empezara su vida profesional ahora?

No, no, no. Digamos que fui acompañando mi evolución ética, no digo política, con, afortunadamente, un medio de comunicación donde la podía aplicar, que era Radio Francia, y así fluí. Pero si empezara hoy en día mi formación ética no sería como hace cincuenta años. Tan arraigado está el capitalismo y el neo liberalismo que, a lo mejor, me someto. O sea qué me lo inculcan. Afortunadamente en aquella época el Partido Comunista era muy fuerte, era la Revolución Cubana Y todo esto me ayudó a tomar conciencia no digo del comunismo en sí, sino entendido de un modo amplio. En Radio Francia pude aplicar esto con entrevistas a grandes escritores, a Carpentier, a Borges, a Benedetti que trabajaba conmigo en la radio y hacíamos programas juntos; Mario Vargas Llosa también .

Comparte origen con Vargas LLosa pero tienen distintos caminos...

De aquellas sí...
Es un converso entonces...
(Carcajada) Sí, sí, sí. Mario era por un lado muy izquierdista y por otro lado muy antiespañol, no digo anti-franquista que sí que lo era, pero también antiespañol.
Qué vueltas da la vida
Todo el mundo puede evolucionar y debe hacerlo en un sentido u otro. Pero con Mario lo que no veo claro es esta amistad con la extrema derecha conZaplana, con Aznar.. eso para mí ya no es decente

Llegó a París, en 1956, en un momento crucial cultural y políticamente. Me has hablado de amigos como Borges, como Carpentier, el propio Ignacio Ramonet. Eso, supongo, marca un antes y después.

Sí, sin duda, Eso marca. Por ejemplo, fui muy amigo de mi muy querido Juan Carlos Onetti. Todos mis tatuajes proceden de una conversación con él. Un día le pregunté, oye Juan tu ante la muerte...? Yo chico no le tengo miedo a la muerte, me dijo, porque yo sé que cuando me muera llamaré a mis personajes a mi lecho de muerte. Y yo le dije, tate, yo no voy a tener que llamarlos, yo los voy a tener conmigo. Y se lo dije: Juan, yo me los voy a tatuar.

Ramón Chao, Ignacio Ramonet, dos españoles en un proyecto singular como Le Monde Diplomatique...

Gallegos

Cierto, gallegos

Ignacio fue el tercer director de Le Monde Diplomatque, fue él quien le dio este gen. Le Monde Diplomatique era en un principio un diario de información para los diplomáticos franceses y entonces él le dio el giro de izquierdas y finalmente altermundialista. Porque Ignacio Ramonet lo inventó todo. El Foro Social Mundial fue un invento de Ignacio. Attack también, la tasa Tobin...

Su amigo Ignacio Ramonet destaca de usted que es un asiduo lector del Quijote

Tengo un temor muy fuerte a que la permanencia en Francia influya en mi escritura y cada vez que termino una novela me leo El Quijote, llevo catorce o quince libros y otras tantas lecturas del Quijote. Me lo sé de memoria. He escrito bastante del Quijote. Mira, precisamente Mario Vargas Llosa escribió en un prólogo del Quijote que era la primera novela neoliberal. Y yo respondí con otro prólogo en el que demostraba que era la primera novela altermundialista.
Me deja usted perplejo
Sí, si. En varias ocasiones Sancho Panza le reclama un salario porque todo empleado tiene que tener un salario. Y una cosa importantísima: los molinos. Lo de los molinos no es gratuito. Eran de una multinacional: los Klueger. Los Klueger fueron quienes sufragaron la batalla de Lepanto y les habían dado a cambio el usufructo de todos los molinos de viento. Arremete contra una multinacional, contra un símbolo. Es la primera novela en la que hay un ataque directo a una multinacional.

¿Tiene en sus manos esta tarde a un centenar de alumnos que sueñan con ser como usted. ¿Qué consejo les da?

Les diría que se cultiven y no se cultivarán en las escuelas de periodismo. Se cultivarán leyendo, viendo teatro, visitando ciudades, escuchando música. Hay que formarse y la vida te da muchas oportunidades. Pero en las escuelas de periodismo te moldean para que trabajes en un medio donde vas a ayudar al sistema necesariamente puesto que los propietarios forman parte del sistema. Vas a trabajar para el sistema y si no obedeces te largan.

Riszard Kapuscinski decía que hay que ser buena persona para ser periodista ¿Coincide con él o es un consejo suicida en la jungla del periodismo?

Conocí a Kapuscinski, era una persona excelente, pero ese consejo lo aplicaría a la vida. En la literatura, por ejemplo. Yo lo aplicaría a la literatura. Para escribir hay que ser muy buena persona. Hay que ser bueno. En el periodismo, en todo, es necesaria una faceta ética. Mi hijo Manu. Él tiene una ética, eso hace que Manu sea lo que es. No está en ningún partido político, con ninguna ideología, pero tiene una ética. Y eso sirve para todo: hay que tener ética.
¿Existe la censura o la hemos interiorizado?
La hemos interiorizado por necesidad... Tal y como está la prensa en Occidente si no te sometes te echan.
O sea eso de que el periodista es garante de libertad, como se dijo al inicio del Congreso de Periodismo lo olvidamos...
Sin duda
A no ser que tengas la suerte de estar en un medio como Le Monde Diplomatique
En otro sitio no puedo. En La Voz de Galicia nos echaron a los dos. (por Ignacio Ramionet)Y ahora Le Monde Diplomatique va muy bien además. Está funcionando muy bien también en España, porque es necesario. Y porque es necesario a lo mejor logramos volver a sacar Triunfo. El 14 de abril tengo una reunión una reunión en Madrid con el director de Triunfo, José Ángel Ezcurra, y vamos con una serie de veinte o treinta personas crear una asociación para la rehabilitación de Triunfo y el último peldaño sería la salida de nuevo de Triunfo, lo veo bastante difícil, pero hay demanda.

Con los primeros síntomas de la crisis Ignacio Ramonet anunció en Le Monde Diplomatique la muerte del capitalismo ¿Vamos descorchando el cava o pecaron de optimistas?

El capitalismo está moribundo. Pero ¿qué va a pasar? En Francia hay grandes movimientos sociales, aquí no pese a que España está peor que Francia. Pero lo que sea ha de ser dentro de un orden, porque para que el capitalismo desaparezca tendría que instalarse el desorden y el caos. Pero eso no lo quiere nadie y no sé si es deseable Pero es necesario retomar otra mentalidad, no se puede hacer lo que se hizo en la historia de la humanidad. Porque hemos llegado a esto por la historia de la humanidad no ha sido sólo ahora.

Es usted amigo íntimo de los hermanos Castro ¿Hacía donde va Cuba?

No se sabe. Yo soy como tú sabes muy pro castrista pero creo que estos últimos movimientos (apartar del buró cubano al ex de Asuntos Exteriores Felipe Pérez Roque y al ex vicepresidente Carlos Lage) son un error, Ellos encarnaban a una generación que debe que asumir el poder ahora. Ha habido acusaciones un poco feas de falta de honestidad, de honradez, no me lo creo. Pero hoy por hoy, Cuba es lo mejor que ha pasado en el mundo en cincuenta años.

¿Qué modelo terminará imponiéndose en América Latina? ¿El de Cuba o Venezuela, el más templado de Brasil o Argentina, o el modelo cercano a EE. UU. como el de Colombia?

Uribe se va al carajo pronto. Yo estuve ahora en Barranquillas y la gente con la estuve está convencida. El que más está modelando el continente es Venezuela. Le siguen Bolivia, en Ecuador, ahora en Salvador, Paraguay... el continente se está abriendo.

¿El segundo intento revolucionario pero esta vez con la lección aprendida?

Sin duda.
¿Sin duda? Me siento más optimista después de hablar con usted...
El optimismo está en América latina. Hay tal riqueza en América latina que haría un contrapeso decisivo en el mundo. Chávez por ejemplo está creando el Banco del Sur y se plantea un mercado común en América latina. Ahí está el futuro.

Versión corregida y ampliada de la entrevista piblicada en SUR el domingo 29 demarzo de 2009

Pachá Ceuta

2009-03-23T16:53:00.003+01:00

Video encontrado en Youtube gracias a Juanmi Armuña

Como dice mi amigo Kike, cada uno se pone con lo que quiere...

Apariencia

2009-03-19T23:01:00.005+01:00

(Del lat. apparentĭa).

1. f. Aspecto o parecer exterior de alguien o algo.

2. f. Verosimilitud, probabilidad.

3. f. Cosa que parece y no es.

4. f. En el teatro, escena pintada sobre lienzo o representada con actores y muñecos, oculta por una cortina que se descorre en cierto momento de la representación.

Hace 24 años...

2009-03-05T12:28:00.006+01:00

LA CRÓNICA DE EL PAÍS 6 DE MAYO DE 1984

Maradona agredió a Núñez y a Sola al terminar el partido

JOSÉ DAMIÁN GONZÁLEZ - El País Madrid

El pitido final de Franco Martínez inicia la batalla final. Núñez y Maradona intercambian palabras como "sinvergüenza" y gestos -corte de mangas del bilbaíno al argentino- Maradona propina un violento cabezazo al Chato Núñez y empieza la guerra. Miguel Sola, un suplente, sale desde las escaleras del vestuario y se acerca a la altura de Maradona y Núñez, con éste ya caído en el suelo. Sola resbala sobre el húmedo césped y, cuando está a medio caer, recibe un rodillazo del argentino, que le provoca conmoción cerebral y un corte en el labio inferior.Tras los incidentes, Enrique González Ruano, médico del Real Madrid es requerido urgentemente por su colega vasco Gorostidi. Ruano declara que "menos mal que el golpe a Sola ha sido en la mandíbula. Un K. O. clásico. Si es en la cabeza, no sé que hubiera ocurrido". Mientras, azulgranas y bilbaínos prosiguen su tangana, con espectacular acción karateka de Miguel¡ sobre la espalda de De Andrés, toque de Sarabia a Maradona y patada de Clos a Patxi Salinas. A, todo esto, Sánchez había tenido que ser retirado, tras un encontronazo con Dani.

Chato Núñez entró apoyando sus manos en la cara y ayudado por dos personas. Le brotaba un abundante chorro de sangre, que requirió tres puntos de sutura. Sola entró en camilla. Estuvo conmocionado casi un cuarto de hora. Precisó cinco puntos en el labio inferior y salió de las dependencias madridistas visiblemente mareado y sin poder realizar declaraciones. Gorostidi prefirió dormir anoche con el jugador.

A partir de ahí, el maremagnum de declaraciones. Maradona reconoció las acciones. Según el argentino, "todo empezó por un corte de mangas que me hizo Núñez". Maradona señaló que tuvo problemas con Núñez, Sola, Sarabia y Goiko. Todos vinieron a por mí y pasó lo que tenía que pasar". El Pelusa, que también tenía en su cuerpo sefíales evidentes de la dureza del partido, discrepó de la opinión de su entrenador, César Menotti, quien vino a señalar que el Athlétic se había limitado a dar patadas. Maradona dijo: "No ha habido patadas alevosas, todos hemos ido de frente". Y advertía. "Voy a ir a jugar a Bilbao cuando sea preciso". Maradona mostró unos cortes en su pierna izquierda, que Goiko calificó de fingidos. "Se los ha hecho expresamente con unas tijeras", comentó.

El lateral azulgrana Sánchez también salió en camilla, tras un encontronazo con Dani. Julio Alberto aseguraba algo similar: "Han salido a pegar a Diego". Núñez, tras el cabezazo de Maradona, dijo que no recordaba nada posterior.

Por lo que respecta al Comité de Competición, un portavoz señaló a este periódico que no tiene jurisdicción sobre lo que ocurre fuera del césped, aunque podría abrirse una investigación, sobre todo a la vista de lo que refleje el acta arbitral de Franco Martínez, casualmente uno de los primeros en marcharse a vestuarios. El colegiado andaluz confesó, al finalizar el encuentro, que "no he puesto nombres en el acta, porque no se quienes han sido, y naturalmente por lo que he redactado no puede haber sanciones a jugadores".

El Barcelona sólo opuso impotencia e individualidades ante un campeón que supo defender su ventaja

Más de 60 heridos en la enfermería del estadio

Fugitivos del milagro indio

2009-03-01T23:31:00.010+01:00

La imagen es tan surrealista como dramática. Medio centenar de inmigrantes indios sujetan una pancarta -en un paraje solitario de Ceuta, no muy lejos del CETI- en la que puede leerse «Dos años y medio en Ceuta, once meses en el monte». Se trata del medio centenar de inmigrantes indios que escaparon del centro de inmigrantes para no ser deportados. Ayer se manifestaron en silencio por los alrededores de su campamento para recordar su precaria situación y pedir derechos. Una manifestación casi simbólica que secundaron varias ONG en Madrid y Barcelona.

El lema de la pancarta, «Dos años en Ceuta once meses en el monte», sintetiza el drama que viven estos 54 indios, llegados casi todos de Punjab, un estado al noroeste de la India partido en dos cuya otra mitad está en el vecino Pakistán y limítrofe con Cachemira, la otra zona caliente del norte de la India.Estos cincuenta inmigrantes indios -aunque sería más correcto el término migrantes pues aunque su viaje arrancó en 2004 aún no ha terminado-abandonaron hace once meses el refugio del Centro de Estancia Temporal de Inmigrantes (CETI) por temor a ser deportados a su país natal, India, con el que España mantiene acuerdos de repatriación. Desde entonces viven en un campamento en medio del monte ceutí, en un lugar que prefieren mantener en secreto aunque sea vox pópuli. Ayer estos inmigrantes convocaron discretamente a la prensa para rogar que no se les repatríe. Una concentración que pasó desapercibida en Ceuta, pero que tuvo su eco ayer en Madrid y Barcelona, donde varias ONG se concentraron en la Puerta del Sol en Madrid y en la plaza Universidad en Barcelona en solidaridad con ellos. Las asociaciones que han empezado a movilizarse son 'Papers i Drets per a tothom'; Centro Cultural de Bangladesh de Santa Coloma, Asociación Valiente Bangla y Ferrocarril Clandestino.

En el caso de la ciudad hermana de Melilla, otro medio centenar de inmigrantes, en este caso de Bangladesh, realizarán una acampada nocturna en la plaza España. En Ceuta la convocatoria se redujo a la entrega a los periodistas de los tres diarios locales de un manifiesto en el que se recuerda que llevan «más de dos años en el limbo jurídico» que supone el CETI, pese a que la normativa del propio centro marca un año y medio como máximo tiempo de permanencia.

De este modo se reproduce el proceso que ya se llevara a cabo con los inmigrantes de Bangladesh que también acamparon en el monte e hicieron que su historia fuera conocida más allá de la ciudad autónoma hasta que lograron ser regularizados. Un objetivo que comparten estos 54 inmigrantes aunque son conscientes de la dificultad. «Delegación quiere repatriarnos», admiten en un más que aceptable castellano. Y eso les quita el sueño. Karam confiesa que «muchas noches» no puede dormir «por el miedo» pensando que en cualquier momento «llegará la policía» para llevárselos. Aunque reconoce que que el trato de la policía en Ceuta es amable y que sólo les aconsejan que «no hagan fuego».

Cualquier cosa antes que volver. Y es que pese al llamado 'milagro Indio', no hay trabajo en la aspirante a superpotencia. Todos dejaron su país para buscarse la vida en Europa. «Sólo hay agricultura y en Punjab no hay agua y, no hay nada que hacer, no hay trabajo». Buphind, padre de cuatro hijos, vendió su granja para intentar ganar dinero en Europa. «Allí nos dan medio euros aquí dos», explica Pardeep, el que mejor habla el español dando a entender que merece la pena. Y eso que el viaje es estremecedor.

En 2004 llegaron en avión a Etiopía, de allí fueron trasladados a Burkina Fasso donde pronto se dieron cuenta de que estaban en manos de la «mafia de los negros». «Estuvimos cinco meses, nos quitaron el pasaporte y el dinero», relata buscando concienzudamente las palabras en castellano. De Burkina Faso llegaron a Mali, donde cayeron en otra red mafiosa que les retuvo y les exprimió durante «cinco o seis meses». «La peor parte fue de Mali a Argelia, murieron muchos por falta de agua, y medicamentos», recuerda Panjeeb emocionado en medio del silencio de sus compañeros. De Argelia pasaron a Marruecos por donde realizaron un periplo en manos de las mafias por Casablanca, Tánger, Tetuán y finalmente Fnideq (Castillejos) desde donde cruzaron la frontera «en coches». Más de dos años de un viaje que les ha costado más de 14.000 euros, aseguran. 15.000 euros que les ha llegado tan sólo para llegar a las puertas de Europa.

«No sabíamos. Pensábamos que ya estábamos en Europa», reconocen amargamente en medio de esta jungla mediterránea que es ahora su casa. Pese a las desgracias sufridas, pese a la lluvia y al frio que les atenaza en el campamento improvisado, no van a rendirse. Y parece que ya no están solos.

Publicado en SUR el 1 de marzo de 2009

Viva la Música

2009-02-24T20:38:00.007+01:00

Anuncio encontrado de T Mobile en la web http://www.tallerd3.com/
Bravo

¡Vuela Itziar!

2009-02-23T13:14:00.002+01:00

De columnistas y matones

2009-02-18T14:02:00.002+01:00

El artículo de opinión es un arte de difícil manejo. El columnista, en especial el que tiene la dura y a menudo estéril tarea de aportar su opinión a diario, ha de manejarse con tiento y soltura. La opinión ajena resulta a menudo estomagante. Sólo unos pocos consiguen tener el cuchillo del ingenio siempre afilado como el ensayista británico G. K. Chesterton; y muy pocos son capaces de impartir clases magistrales en doscientas líneas como hacía cada lunes Manolo Vázquez Montalbán.

Es difícil encontrar un columnista genial. Son eslabones perdidos en una maraña de tertulianos y matones de a duro la palabra. No es un encargo sencillo. El columnista es ese ser responsable de levantar un armazón argumental entorno a un asunto sobre el cual el lector probablemente no tenga aún una opinión formada. Esto es, crear opinión. Y es que como decía el antes citado Chesterton “el periodismo consiste esencialmente en decir ‘Lord Jones ha muerto' a gente que no sabía que Lord Jones estaba vivo”. Y, si se tercia, juzgar a Lord Jones.

En lo que se refiere al panorama local, Ceuta puede presumir además de tener, en mi modesta opinión, dos columnistas brillantes: Vicente Álvarez y Manolo Calleja. El uno, vuela alto con su pavana diaria, demostrando cada día que se puede opinar a carcajadas. Álvarez sabe resumir la opinión pública en dos pinceladas entre líneas mientras los demás necesitan (necesitamos) malgastar párrafos y perífrasis. Es el único capaz de mostrar a Gordillo manejando los hilos de un Juan Vivas de juguete. El humor es invencible.

Manolo Calleja es caso aparte. Además de amigo del que presumir, Calleja pertenece a la nueva generación de ciudadanos con voz propia. Desde sus dos atalayas en la blogosfera de Internet (léanlas en Wordpress, Asimetrías Urbanas y Geografía Subjetiva), Manolo Calleja se ha hecho oír y su voz la leen miles de personas cada día en sus dos blogs, más lectores que votos recaba el PSOE que, contra toda lógica, lo expulsó de sus filas por disentir de la dirección. Y no leen cualquier cosa. Porque, si Vicente Álvarez es el ejemplo caballa del dardo afilado de Chesterton, Manolo Calleja es un buen heredero del otro Manolo antes citado, ejemplo de quien habla con conocimiento de causa. Un columnista de altura, de esos que sientan cátedra con sabiduría a raudales y sin morderse la lengua.

Calleja es, como Vicente Álvarez, inmejorable ejemplo de lo que ha de ser un columnista, ese ser que ya que se permite el lujo de largarnos lo que opina ha de ser docto, ocurrente, enriquecedor y ameno. Sobre la otra mitad del gremio a la que se refiere el título desde este articulejo, los matones, no me apetece explayarme. Se me revuelve el estómago.

NOTA: Esta humilde loa a quienes miman el noble arte del periodismo de opinión en Ceuta no es sino el resultado de una reflexión serena (un acto que no está al alcance de todos cuando se está en una tribuna) ante una columna furibunda y surreal publicada en mi honor esta semana por Don Manuel de la Torre, ex entrenador de fútbol e inquilino de la contraportada de El Pueblo de Ceuta. Es obvio que el cuerpo me pide sapos y culebras pero pese a que no quiero entrar al trapo sí me siento obligado a aclarar dos cosas. Una: no soy guipuzcoano. Soy de Bilbao. Y ese desliz le puede costar una querella. Y dos: leí la columna en cuestión entre divertido y estupefacto, pero se me encogió el estómago de asco al leer las dos últimas líneas. Es triste, necio, cruel, ignorante, asqueroso, ruin y absurdo utilizar como insulto gratuito la sangre de inocentes derramada por ETA en Euskadi. No puedo, como vasco, como periodista y como persona, dejar pasar un insulto preñado de odio y sinrazón que roza la xenofobia política. Un insulto peligroso que espero (pobre de mí) haya avergonzado profundamente a quienes pagan por columnas así.

publicado en Ceuta al Día.

De árboles y humanos

2009-02-16T18:29:00.004+01:00

Breve ensayo fotográfico sobre lo que debería ser la relación entre árboles y humanos.
Fotografías de J. Sakona. Xaouen 14 febrero 2009

La maldición blanca (Eduardo Galeano)

2009-02-16T10:42:00.005+01:00

El primer día de este año, la libertad cumplió dos siglos de vida en el mundo. Nadie se enteró, o casi nadie. Pocos días después, el país del cumpleaños, Haití, pasó a ocupar algún espacio en los medios de comunicación; pero no por el aniversario de la libertad universal, sino porque se desató allí un baño de sangre que acabó volteando al presidente Aristide.

Haití fue el primer país donde se abolió la esclavitud. Sin embargo, las enciclopedias más difundidas y casi todos los textos de educación atribuyen a Inglaterra ese histórico honor. Es verdad que un buen día cambió de opinión el imperio que había sido campeón mundial del tráfico negrero; pero la abolición británica ocurrió en 1807, tres años después de la revolución haitiana, y resultó tan poco convincente que en 1832 Inglaterra tuvo que volver a prohibir la esclavitud.

Nada tiene de nuevo el ninguneo de Haití. Desde hace dos siglos, sufre desprecio y castigo. Thomas Jefferson, prócer de la libertad y propietario de esclavos, advertía que de Haití provenía el mal ejemplo; y decía que había que “confinar la peste en esa isla”. Su país lo escuchó. Los Estados Unidos demoraron sesenta años en otorgar reconocimiento diplomático a la más libre de las naciones. Mientras tanto, en Brasil, se llamaba haitianismo al desorden y a la violencia. Los dueños de los brazos negros se salvaron del haitianismo hasta 1888. Ese año, el Brasil abolió la esclavitud. Fue el último país en el mundo.

Haití ha vuelto a ser un país invisible, hasta la próxima carnicería. Mientras estuvo en las pantallas y en las páginas, a principios de este año, los medios trasmitieron confusión y violencia y confirmaron que los haitianos han nacido para hacer bien el mal y para hacer mal el bien.

Desde la revolución para acá, Haití sólo ha sido capaz de ofrecer tragedias. Era una colonia próspera y feliz y ahora es la nación más pobre del hemisferio occidental. Las revoluciones, concluyeron algunos especialistas, conducen al abismo. Y algunos dijeron, y otros sugirieron, que la tendencia haitiana al fratricidio proviene de la salvaje herencia que viene del Africa. El mandato de los ancestros. La maldición negra, que empuja al crimen y al caos. Leer más

Tauromaquia

2009-02-16T10:32:00.003+01:00

Toros sí, toros no. Debate (anti)taurino en Ceuta al Día.com

Mirando a la muerte a los ojos

Por Leonardo Campoamor

Hace muchos años, bastantes más de los que me gustaría, cuando no sé ni si levantaba más de un metro del suelo, mi madre me llevó a la plaza de toros portátil que habían instalado en Ceuta durante feria. El motivo era presenciar uno de aquellos carpetovetónicos espectáculos del bombero-torero y sus enanos, o sus bajitos o personas de baja altura, como se diría en el dialecto político-correcto imperante hoy en día. Disfruté de lo lindo con las gansadas del grupo, como era normal en un niño de primera infancia y pocas entendederas, pero sin embargo, cuando el número humorístico dejó paso a una simple novillada, mi señora madre tuvo que coger a su retoño, y retirarse de la plaza. ¿El motivo? Cuando era pequeño las corridas de toros me hacían llorar como una magdalena. Un torrente sin fin de lágrimas brotaban en cuanto el astado aparecía por toriles, y estoy casi convencido de que la exposición directa a un festejo taurino en vivo y en directo y en su totalidad hubiese acabado conmigo como la kriptonita verde con Kal-El.

Sin embargo, con el paso de los años algo cambió, y aunque no es que me haya convertido en un furibundo seguidor taurino, sí he aprendido a apreciar y disfrutar de la tauromaquia. El motivo de mi mutación es sencillo, y se deba a un mero desarrollo mental, que separa al yo adulto del yo niño, la simple y a veces tan denostada capacidad de analizar, pensar y comprender.

Porque aunque sigo sin soportar el maltrato a los animales, he aprendido a discernir conceptos básicos que por desgracia para muchos siguen ocultos en no sé qué extraña y profunda sima del conocimiento. Un ejemplo. No apruebo ni respaldo las peleas de gallos, perros, avutardas o cualquier animalejo al que se obligue a luchar a muerte hasta la extenuación para el disfrute de un público. Porque los animales, al contrario que por ejemplo los boxeadores, no cuentan con un punto seguro en el cual el combate se da por finalizado, sino que se emplean como su naturaleza les dicta hasta las últimas consecuencias, sin capacidad de decidir o elegir por parte de ninguno de los participantes. En el toreo, en cambio, se introduce una variable definitiva, sustancial y trascendente que es la que valida moral y socialmente la fiesta, la que la recubre del aura de misticismo y heroicidad de la que goza desde hace siglos, que la convierte en un espectáculo sin igual en el mundo. Y es que en una corrida, el toro seguramente acabe hincando la rodilla en el albero y rezumando sangre por la boca, cierto, pero es que en esa misma plaza, en ese mismo ruedo, un hombre se juega la vida frente al animal. Cada tarde el torero mira sin temor a las puertas del cielo, llama con fiereza apretando la aldaba, para finalmente con desplante y chulería girar sobre sus tobillos, decir “hasta otra” a San Pedro, y prepararse para recibir los vítores de la afición.

Y es precisamente ese sacrificio, el dejar la vida aparcada durante unas horas en el ropero de la plaza, lo que magnifica la fiesta, lo que permite que lo que en otras condiciones sería efectivamente un espectáculo bochornoso se convierta en una manifestación de la más sublime capacidad del ser humano, en un símbolo del dominio del hombre sobre la naturaleza, en el enfrentamiento final entre la fuerza y la inteligencia, en una de las pocas demostraciones reales de coraje y valentía que quedan en este mundo adocenado, servil y rastrero, como entendió por ejemplo el gran Hemingway.

Por eso hay que decir que sí al toreo, por eso hay que defender la fiesta más allá de otros motivos como la más que presumible extinción del toro de lidia. Porque además, también sufren los patos a los que se les hincha el hígado hasta estallar o los cerdos a los que se desangra para hacer morcillas, y no veo recogidas de firmas por la calle para que en Ceuta se prohiba la venta de foie-grass, aunque mejor me callo y no doy más ideas, vaya a ser que alguien se lo tome en serio.

Otra cosa bien distinta es que Ceuta necesite ahora una corrida. Algo muy diferente es que con la cantidad de problemas a los que se enfrenta esta ciudad, el Gobierno local apuesta por el pan y el circo para calmar a la muchedumbre. Eso sí es criticable, eso sí es pernicioso. Porque además, Ceuta tiene categoría e historia como para contar con un coso propio, y no con una mísera plaza portátil. Más con los sistemas actuales, que permiten que las plazas de toros puedan destinarse a miles de usos con el planteamiento y el desarrollo adecuado, como demuestra el magnífico ejemplo de San Sebastián. Toros en Ceuta, sí, pero con dignidad, en la forma adecuada, y cuando sea conveniente.

Lo demás son zarandajas y cantos de sirena. Porque la defensa ciega de la vida de un animal en una lucha en la que el hombre también se la juega, lo único que demuestra es el desprecio que sienten muchos por la vida humana.

Matando toros con dinero público

por Javier Sakona

Sólo faltaban las corridas de toros para perfeccionar la Ceuta berlanguiana de vicarios, comandantes y alcaldes bajo palio. La Ciudad, a iniciativa de un arranque por chicuelinas de Mabel Deu, se plantea desandar el camino y recuperar una tradición olvidada en Ceuta. Y con dinero público, claro. Todo sea por verse en el palco de autoridades con mantilla y abanico. Aunque sea a costa de la muerte brutal e innecesaria de un animal convertida en un espectáculo sanguinolento y depravado cuyo único fin es la taquilla, olvídense de la tradición y el arte.

Vayamos por partes. La Tradición. Esa presunta costumbre que se transmite de generación en generación con el único fin de preservarla y que sirve como excusa perfecta para perpetuar un sinfín de fiestas que chocan con nuestra siempre supuesta civilización. Un argumento voraz que no es aplicable al caso de Ceuta donde hace ya mucho tiempo que desapareció cualquier afición por la Fiesta. Hasta la plaza de toros acabó engullida por la maleza y las viviendas ilegales, que es la maleza urbanística que generan el olvido y la pobreza. ¿Dónde están los aficionados? No oigo el clamor popular gritando olés. Apenas unas horas después del anuncio nacía una plataforma antitaurina que en apenas un día recabó mil firmas de ciudadanos contrarios a que se maten toros en una plaza portátil. En cambio no he oído apenas voces a favor.

Resucitar una tradición muerta por inanición, que además supone la muerte gratuita de un animal previo pago de una entrada, es además de cruel innecesario. Una fuerte maquinaria empresarial, anclada en la tradición latifundista andaluza, mantiene vivo un espectáculo despreciado por la gente civilizada de todo el mundo, pero que en Ceuta, además, se piensa pagar con dinero público. Con mi dinero piensan sufragar la muerte lenta de un animal drogado y torturado por un tipo vestido con unas mallas rosas con bordados de oro. Soy consciente de la belleza del espectáculo, de la fuerza de un arte primigenio y salvaje. Pero la muerte de un ser vivo es un precio inconcebible para cualquier tradición y mucho menos para un espectáculo. Y mucho menos aún con dinero público y, como estocada, con presupuestos destinados a la cultura. La muerte no es cultura, Mabel.

No hay que olvidar que la propuesta llega desde la Consejería de Cultura, lo cual resulta obsceno en el erial cultural que es Ceuta. Una ciudad que apenas disfruta de una docena de espectáculos teatrales de medio pelo y un puñado de conciertos concentrados en un par de semanas de verano no puede permitirse la inmoralidad económica y ecológica de sufragar con dinero público una corrida de toros haciéndola pasar por cultura. Y si obsceno resulta el planteamiento, la explicación resulta ridícula. Y es que según explicó Mabel Deu, lo atractivo de la idea es su precio, entre los 20.000 y los 40.000 euros, un precio asequible. Entre 20.000 y 40.000 euros. ¿Asequible? No para los seis toros que van a morir. Un solo céntimo de dinero público destinado a matar un ser vivo ya debería ser, al menos, motivo para una condena de inhabilitación.

Me entrarían ganas de vomitar si una iniciativa privada organiza una corrida de toros en Ceuta por su cuenta y riesgo... pero habría de aguantarme. Lamentablemente no están prohibidas. Pero si es cierto que somos las personas civilizadas que decimos ser, no podemos, no debemos, permitir que vuelvan a matar toros para divertirse. Y menos con nuestro dinero.

Gogol Bordello

2009-01-22T18:18:00.004+01:00

Pocas bandas logran sorprenderme. Y no es que esté de vuelta de todo en la historia del rock sino que el panorama musical actual es casi un erial para mi paladar, ansioso de emociones y sorpresas. Un vertedero musical en el que rebuscando puedes encontrar joyas inesperadas, algún que otro dinosaurio que merece la pena conservar, vanguadias solitarias que buscan caminos a ciegas y animales exóticos en peligro de extinción. A esta último grupo pertenece la banda neoyorquina Gogol Bordelo, gipsy punks, bestias del directo, libres, salvales, catárticos, revitalizantes... sorprendentes. No tengo más que decir. Basta con escuchar y juzgar por uno mismo.

La llamada

2009-01-11T20:38:00.003+01:00

La noche del viernes 2 de enero, el teléfono sonó en el despacho de editores y directores de varios medios de comunicación ceutíes. La llamada telefónica provenía de las más altas instancias del Palacio Autonómico. Aún sonaban en las calles los ecos de la indignación desaforada de cerca de mil quinientos manifestantes -todos ellos musulmanes- que recorrieron el centro de la ciudad al grito de "judíos asesinos" en protesta por el bombardeo israelí en Gaza. La consigna era acallar esos gritos, enterrarlos en las páginas más recónditas para silenciarlos en la medida de lo posible.

No es el fin de esta reflexión si se acató la orden o en qué medida; a cada medio que lo juzguen sus lectores, espectadores o radioescuchas. Tampoco se trata de ponderar lo acertado de la protesta o el calibre de las consignas, cada cual viaja con su maleta. Se trata de intentar desentrañar los mecanismos (políticos o psicológicos) que empujaron al Gobierno de Vivas a intentar barrer la realidad bajo la alfombra.

Mil quinientas personas (centenar arriba o abajo, según la contabilidad) salieron a la calle para expresar una opinión, lo cual sea cual sea la motivación es ya noticia en Ceuta, donde problemas que nos unen a todos (léase el alto precio y la baja calidad del transporte marítimo) apenas logran movilizar a un par de centenares de ciudadanos tras la pancarta. Pero es que la motivación en este caso es un drama que día a día es portada y mantiene en vilo al mundo. Mientras escribo estas líneas, decenas de miles de personas marchan en muchas capitales españolas pidiendo el cese del "genocidio" en Palestina. Las imágenes de estas manifestaciones han abierto los informativos y ocuparán un lugar protagonista en las páginas de los diarios y me atrevo a asegurar que ninguna Administración en sus cabales intentará frenar o mitigar la cobertura de un acontecimiento ajeno a su gestión. ¿Por qué entonces sintió el Ejecutivo de Vivas la apremiante necesidad de camuflar la realidad?

Al contrario que en el resto de España, la totalidad de los que salieron a la calle eran musulmanes. Sólo un discreto puñado de 'payos' se sumó a la manifestación/rezo colectivo. La ciudad de las Cuatro Culturas se mantuvo al margen, entre ausente y asustada, viendo cómo protestaban sus vecinos indignados por lo mismo que se indigna el mundo entero. Da que pensar, es cierto, pero la explicación a este aparente cisma social es sencilla. Ceuta no es igual que el resto de España (esa es su mejor virtud y su mayor hándicap) y es obvio que casi la mitad de la población es musulmana, un colectivo vinculado por motivos religiosos y emocionales a un conflicto, el árabe-israelí, enturbiado por la religión. Además, la convocatoria de UDCE-IU tenía un marcado carácter devoto al concluir en un rezo colectivo frente a la Delegación de Gobierno, oración propuesta por la Unión de Comunidades Islámicas de Ceuta (UCIDCE) que se sumó a la marcha arrastrando consigo a numerosos fieles y excluyendo implícitamente al resto de convecinos.

Todo lo expuesto anteriormente explica el perfil del manifestante, el grueso calibre de los gritos de "judíos asesinos" para pedir la paz en Gaza o las consignas alabando a Alá. Todo siempre discutible, claro. Pero nada, al menos a simple vista, parece implicar al Ejecutivo de Vivas, ni nada de lo sucedido se deriva de la gestión de su Gobierno pues la indignación que les movía tiene su origen a miles de kilómetros. La falta de ciudadanos no musulmanes es sólo achacable y reprochable a los convocantes. Aún así en la cabina de mandos del la ciudad de las Cuatro Culturas se tomaron la molestia de hacer unas cuantas llamadas para censurar nada más y nada menos que la realidad...

Dudo que Vivas sea sionista, estoy casi seguro incluso de que reprueba el brutal ataque de Israel. No hubo disturbios. Pese a los temores la tensión no pasó a mayores y la marcha se zanjó con mucho ruido y con cuatro energúmenos quemando un par de banderas hebreas pintadas con rotulador azul en trozos de sábana. Fue una protesta numerosa pero no multitudinaria. ¿Qué buscaba entonces el Virreinato de las Cuatro Culturas ocultando la manifestación? ¿Cuál fue el combustible que movió el motor de la censura previa? Yo sinceramente no lo sé, pero lo intuyo.

Quizá fue miedo. Miedo a que la realidad les estropee un eslogan.

War

2009-01-08T09:49:00.002+01:00

Kike Roldán.2009

Tres veces santa (tres veces maldita)

2009-01-05T14:17:00.004+01:00

Manifestación en protesta por ataque de Israel. Ceuta 2 de enero de 2009
Foto: Javier Sakona 2009

Llevan, llevamos, miles de años peleando por una tierra tres veces santa, tres veces maldita. Una coartada divina que alimenta el semillero de odio que es Jerusalén y ese laberinto que la rodea y que se extiende por ese totum revolutum que llamamos Oriente Medio. Un odio que el sionismo y el fanatismo islamista se encargan de avivar condenando a los palestinos a ser rehenes eternos.

Un odio larvado que resulta mucho más rentable tras el muro de Israel, a buen recaudo en ese oasis pseudo occidental bajo la jurisdicción de Yahvé, no tan diferente (en lo estrictamente político) de otros estados teocráticos como Irán o el Afganistán de los talibanes. Israel es un estado nacido de la nada en 1948 bajo la tutela de EE.UU. y que desde entonces viene saltándose la Convención de Ginebra y toda la legislación internacional ampliando su territorio a costa de sus vecinos mediante operaciones militares sobre la población civil y salvaguardando el desequilibrio en la zona mediante el terrorismo de Estado. Una guerra sucia que viene practicando desde que Palestina era una colonia británica allá por los años veinte del pasado siglo y que ha perfeccionado como Estado hasta límites escalofriantes siempre bajo el estandarte de la guerra preventiva en defensa propia. El mismo estandarte que le ha servido para no respetar el tratado de alto el fuego firmado con Fatah en 2006 endureciendo un bloqueo que mantiene aislada a Gaza desde hace más de un año, estrangulando a más de un millón y medio de personas atrapadas en el fuego cruzado que ha segado la vida de centenares de civiles, muchos de ellos niños. Y todo con el beneplácito de la Administración Bush y el silencio cómplice de la Unión Europea y las Naciones Unidas, que ven como el pueblo palestino muere de hambre y miedo bajo las bombas de los F16. Bombas que caen sobre mezquitas, sobre hospitales, prisiones, escuelas, edificios públicos, viviendas… Crímenes de guerra que lleva 60 años cometiendo impunemente. Con el agravante de que todo se ha precipitado a poco más de un mes de las elecciones en Israel. Y es que el odio es rentable en la Tierra Prometida.

Y al otro lado del muro que separa el infierno de Alá del paraíso de Yahvé, el hambre y el odio antisemita campan a sus anchas en esa franja de miseria que es Gaza. Hamás, el partido de fanáticos barbudos que se convirtió en un Estado paralelo antes de alcanzar el poder en 2006, cambia hambre por armamento y se parapeta tras el pueblo al que dice defender. Armados con ejemplares del Corán y misiles de juguete en comparación con el devastador ejército hebreo, los fanáticos suicidas de Hamás se han propuesto inmolarse como pueblo para conseguir un imposible: recuperar Jerusalén a costa incluso de los palestinos.

Esta guerra es culpa de Hamás, dice Israel, culpable de que exista Hamás. Un círculo asesino que se cierra sobre sí mismo estrangulando al pueblo palestino en nombre de la defensa propia o por mandato divino. Y mientras, Naciones Unidas celebra los 60 años de la Declaración Universal de los Derechos Humanos.

Permítanme que no me aguante las ganas de cagarme en Dios.

Mitología educativa

2008-12-23T23:10:00.003+01:00

Hubo un tiempo en el que la religión educaba. Pero hace mucho, mucho tiempo de aquello. Paseando entre los tótems del cosmos mitológico vasco creado del escultor Nestor Basterretxea (Serie Cosmogónica Vasca, 1972-1975) descubro un vestigio de aquella religión perdida, escrita sobre la tierra: Eiztaria (el cazador). Según la leyenda, un cazador, castigado por su afición excesiva, vaga sindescanso por los montes acompañado de sus perros, leo en el catálogo.

Deslocalizando periodistas

2008-12-16T20:35:00.003+01:00

Las noticias de Pasadena (California, USA) se escriben en India. Cosas de la globalización, que amplía mercados y encoge personas. Igual que se importa soja o que se deslocalizan factorías ofreciendo (por ejemplo) servicios como el de atención al cliente desde Bombay o Tánger o fabricando calzoncillos de Zara en Indonesia... ¿Porqué iba a salvarse la información?

Hace un año y medio, el diario digital californiano 'Pasadena Now' publicaba el siguiente anuncio: "Se busca periodista con residencia en la India para informar sobre el Gobierno y la escena política de Pasadena, California, EE.UU." Salario: 6 euros por cada cien palabras. El 'Pasadena Now' despidió a siete de sus empleados, cinco de ellos reporteros y los sustituyó por periodistas indios. El futuro ya está aquí.