Pero Jaime Mayor no es el único que regatea sus promesas electorales Algo así, y en el mismo terreno, la Unión Europea, es lo que vienen haciendo unos y otros. PP, PSOE, y hasta UpyD, prometen sin explicar que no son nadie para cumplir sus promesas, que serán sólo medio centenar de diputados en un mar de escaños de 27 nacionalidades. Es cierto, pueden comprometer su trabajo, su esfuerzo, sus desvelos, pero son apuestas con dinero ajeno, un brindis al sol. El poder ejecutivo está en manos de los Gobiernos, un entramado en el que unos pesan más que otros y desequilibran balanzas imposibles de equilibrar. Un entramado puntiagudo como el alambre de espino de las fronteras y frágil como un castillo de naipes edificado por políticos. Un entramado que, además se juega en el tablero internacional.
Jaime Mayor Oreja puede venir a Ceuta y proclamar con la gravedad su vozarrón que Ceuta será “más España y más Europa”; que Ceuta tendrá, lo jura, una aduana comercial, aunque Mohamed VI se parta de risa al otro lado del Tarajal. Y puede jurar y perjurar que los ceutíes serán miembros de pleno derecho de la Unión Europea, aunque Bruselas arquee una ceja preguntando dónde está Ceuta. Total, prometer es gratis.
Jaime Mayor, o Adela Nieto, o Izaskun Bernal nos sonríen y prometen llevando al límite la elasticidad de las palabras. Les es indiferente que, en lo esencial, sus programas europeístas para Ceuta se parezcan más de lo que piensan. ¿Y trabajar juntos para hacerlo realidad? Ni hablar: “Ahora es el momento de la competición, ya habrá tiempo para eso, esto es la democracia”, respondió Cristóbal Montoro a esa pregunta en su visita a Ceuta.
Pues eso. Así es la democracia
El puente del Biutz no es un paso fronterizo cualesquiera. En 2002, los Gobiernos de España y Marruecos decidieron abrir una vía de comercio, eso dijeron, pero abrieron un agujero negro en la frontera por el que se cuela el contrabando con la aquiescencia de ambos lados de la frontera. El puente del Biutz, un pasadizo enjaulado con caminos diferenciados para hombres y mujeres, una rendija por la que, dice el acuerdo hispano-marroquí, los porteadores compran productos (alimento, ropa, etc.) en el Polígono Comercial del Tarajal, un centenar de naves en las que se vende casi de todo. Pero por las grietas se cuelan las ratas.
Un triángulo de arena que separa el mar abriendo camino hacia la posibilidad de una isla. Las olas besándose mansas sobre la arena; el mar mirándose a sí mismo, cerrando el círculo. El paisaje posible escondido más allá las rocas, el secreto más bello guardado al fondo del acantilado. El lugar en el que encontré el sosiego y aprendí a desnudarme. La playa de Covachos, municipio de Santa Cruz de Bezana, Cantabria. Sin duda el Paraíso.
P.D. Las fotos me las envía (mi amiga) Itziar. Gracias. Gracias. Gracias. Gracias.
Discretamente, el Gobierno de Ceuta (PP) ha recortado en 150.000 euros las discretas, casi secretas, subvenciones a sus medios afines. 150.000 euros que son sólo una pequeña parte del pastel de dinero público que sirve para dorar la realidad vuelta y vuelta y seguir edificando la mentira adornada de loas y alabanzas que mantiene bajo palio al Gobierno de Juan Vivas (y Pedro Gordillo). 150.000 euros menos son muchos euros pero no son un drama.
Pero ese es otro tema de debate. Centrémonos en esa pérdida testicular: ¿Es acaso la causa de su voz atiplada y de ese cierto amaneramiento dictatorial? ¿No hacían falta dos cojones para ser un buen español?¿Seguirá todavía el cojón extraviado en el Biutz?¿Deberíamos emprender una excavación arqueológica en busca del cojón perdido? ¿Tenía Carmen Polo alguna queja? Si, como saben, a Hitler también le faltaba un testículo, ¿debemos suponer que es una gracia divina de los dictadores genocidas?...Quedan 24 horas para volver a jugar una final 24 años después. Y una angustia dulce, embriagadora, me tiene en vilo. ¿Dónde se esconde el secreto de esta emoción? No soy un adicto al fútbol, mucho menos un hooligan; recuerdo haber estado apenas un par de veces en San Mamés...
El Athletic (Club de Bilbao) me acompaña desde que tengo uso de razón. Llegas a entenderlo como un rasgo característico del bilbaíno, uno más, como el acento, como el sirimiri, como los dinosaurios de acero. Se impregna en nuestra piel y se cuela en el flujo sanguíneo, sin posibilidad de escapatoria.
Por definición, por genética, o tal vez sólo por tradición (que no es poco) el bilbaíno y el Athletic se retroalimentan de la tozudez, la osadía, la bravuconería sana y temeraria que han hecho de Bilbao lo que es (que no es poco) pariendo un equipo singular, peculiar, imposible y tenaz. Durante 111 años, el Athletic Club ha logrado forjarse una leyenda, una personalidad indiscutible cimentada en la garra, la entrega y la fe, futbolísticamente discutible, cierto, pero casi poético.
El Athletic nació en medio de la calma tras la tormenta de la revolución industrial. Y su peculiar filosofía es hija de la bravuconería y no del nacionalismo. Me explico. En el Athletic sólo juegan futbolistas vascos (o hijos y nietos de vascos y cachorros de la cantera, etc.) espero sus orígenes fueron bien distintos. Unos ingenieros ingleses trajeron consigo un juego nuevo que llamaban fútbol y ellos plantaron en la villa bilbaína, borracha de modernidad, decimonónica, la semilla de una pasión. Así nació el primer Athletic que ya como Club jugaba en 1900 formado por jugadores locales, además de jugadores ingleses residentes en Bilbao, al igual que el resto los equipos españoles de la época. Pero, paradojas de la historia, fue el Athletic, allá por 1909, el que abrió fuego y fichó jugadores extranjeros, ingleses claro, un ejemplo que secundó la Real Sociedad de San Sebastián. Pero en la Liga de 1911 sólo el Athletic logró fichar jugadores británicos y surgieron las protestas y la polémica dominó aquel campeonato de liga. Y he aquí el gen que distingue al Athletic: herido en el orgullo el club bilbaíno decidió que en adelante sólo jugarían en el Club futbolistas vascos. Y hasta hoy.
Pero aunque el vendaval de la historia no ha tumbado, ni mucho menos, al Athletic, el orgullo rojiblanco es ya quijotesco. En 1990, 92 años después de su nacimiento, el fútbol dio un vuelco que a punto ha estado de hundir al Athletic y aún hoy es un reto liga a liga. Aquel año, un desconocido jugador belga demandó libertad para fichar por un club francés como profesional europeo forzando a la UEFA a adaptarse al derecho comunitario. Y se abrieron las puertas, eliminado para siempre el límite en el acceso de los jugadores extranjeros. Luego llegaron las nacionalizaciones y luego los cheques, el estadio global... En todo este tiempo, salvo contadas alegrías, el Athletic ha luchado contra el huracán del fútbol moderno tirando de instinto. Hoy vuelve a una final. Y se la juega contra uno de los mejores equipos del mundo. Contra corriente. Contra la lógica. Contra todo pronóstico.
La historia del Athletic no juega, ya quisiera, pero hoy Zarra, Pichichi, Gainza, Iriondo, Dani, Argote, Goikoetxea, Endika, Zubizarreta, Sarabia... estarán en Mestalla. Y ellos saben que las finales no se juegan. Se ganan.
Es cartero, troskista, tiene 35 años, es portavoz del Nuevo Partido Anticapitalista y personifica la luz al final del túnel del Sistema. Y ha sido capaz de hacer soñar de nuevo a la Izquierda. ¿Otro mundo es posible?
Iñaki (Gabilondo) pasea por el Puerto Viejo de Algorta preguntando por Patxi (López). Iñaki, disfrazado de reportero de España Directo realiza una encuesta a pie de calle desbordando simpatía, lanzando lastimeros oes cuando alguien (pocos) se niega a dar su opinión ante las cámaras de Cuatro. Hay opiniones de todos los colores (bueno, sólo de dos colores: discretamente a favor, moderadamente en contra). Cruza el Puente Colgante para seguir su reportaje sociopolítico sobre el terreno esta vez en la margen izquierda, en Portugalete, a la ribera de la Ría (con mayúscula, sí). ¿Qué impresión tiene del cambio de Ibarretxe a Patxi López?, pregunta Iñaki. El abanico de respuestas es el mismo: recelo, indiferencia, prudencia, pero no beligerancia.
El murmullo del fútbol reinaba en Cheffchaouen, volcada con el Barça y hasta la llamada del rezo quedó ahogada por el quinto gol del Barça. Xaouen fue el sábado azul.. y grana. Seducida por el fútbol mágico y solidario del 'Pep Team'. No es necesario que les recuerde el resultado no lo olvidarán seguro en mucho tiempo, como no se olvidará en Cheffchaouen que esa noche no tenía otro tema de conversación. Y es que por las grietas de la globalización también se cuelan estas alegrías tontas que hacen la vida más entretenida.
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